Самиздат литеретурно-публицистический журнал

Мы очень часто задаем себе вопрос: " для чего мы находимся на этой земле ,
какова суть нашего существавания ? "
Мене часто тревожит этот вопрос и я пытаюсь понять его.
Мое мнение может быть ошибочным , но я считаю , что
главная наша задача - это любить и быть любимыми, помогать и поддерживать
друг друга во всех неприятностях.Ведь , как на мой взгляд,самое страшное для
человека : остаться одиноким , но при этом жить среди людей, которые не обращают

Вы в трудную минуту рядом были,
Заботились о нас и помогали.
Спасибо вам , что искренне любили,
Одних нас никогда не оставляли.

Достигайте вы вершин все новых,
Покоряте новые пути.
В мире нет непройденной дороги,
Надо до конца всегда идти.

К нас подкрался праздник незаметно
Тихо в унисон стучат сердца
С Валентина Днем вас поздравляем
И любви не будет пусть конца.

Ты очень сильно изменился ,
И я совсем другая стала .
Любовь прошла , осталась лишь привычка
Я для тебе теперь совсем чужая.

Мне говорили что любви не существует,
Но я искала , обжигаясь вновь и вновь.
То чувство что в душе огнем бушует
И от чего так закипает кровь.

Как я жила , не зная что ты здесь ,
Не зная , что ты рядышком со мною.
Как я могла спокойно спать и есть,
И не гореть любовью неземною.

Просьба к редактору, этот рассказ удалить. Почему-то сам не могу.

Перевод стихотворения Г. Гейне "Ein Fichtenbaum" (буквально: "Сосна").

Немного о себе. Отец покинул нас, когда брату было восемь, а мне три года. Так как матери надо было работать, добывая хлеб насущный, дед с бабкой взяли меня к себе. Дед был религиозный, но меня к религии не понуждал. Да и как он мог это сделать, когда в школе строго следили за пионерами, а затем и комсомольцем.

Я маленький бомж с безобразным искривленным ртом...

С Василием мы дружим со школьной скамьи. После десятого класса наши дорожки разошлись. Я пошёл в школу милиции, он в институт, но изредка мы всё-же встречаемся. Не подумайте, что мы такие трезвенники, что кроме чая ничего не пьём. Пьём, но меру знаем. В основном нам интересно поболтать о том, о сём. Про работу, про семью. Василий засыпает меня вопросами так, что я не успеваю отвечать.

Здесь Я выкладываю первую главу (вступление) масштабного произведения "Школа Мудрости".

о том о сем

Стихи на музыку, назвать это пестней совестно...

простая песенка о красоте мира

Дорогие женщины! Извините за то, что Я слишком поздно зарегистрировался на вашем сервисе. Но может быть этот тот случай, когда лучше поздно чем никогда. Со всеобщим Вас женским праздником 8-ое Марта. И чтоб рядом с каждой из Вас, находился тот, кто делает этот праздник индивидуальным и незабываемым.
А стихи невозможно сделать общими, они всегда слегка личные. А иначе откуда они возьмутся.

Я не прошу о снисхождении, просто я пою свой Город. Но ведь любить Одессу - это не преступление?

Возвращаюсь вечером домой. Иду парком Горького. На одной из скамеек, в темной аллейке вижу знакомую фигуру.
- Жора, ты чего тут?

Утро. Конец рабочего дня. На улице солнце. В душе то же, но чего-то хочется. Чувствую легкое беспокойство, как будто, что-то забыл, не сделал, в очередной раз упустил.

Интеллигент,
Скажите сколько время,
И предложите даме закурить.
Я чья-то не случайная потеря,
С тобой за жизнь хочу поговорить.

Перевод известного стихотворения Роберта Бёрнса "My Heart’s in the Highlands..."

Одесские Миниатюры.

Говорить об одесских рассказах и историях, а уж тем более писать под рубрикой «Одесские миниатюры» после Исаака Бабеля и Михаила Жванецкого совсем не смешное занятие. Планка юмора, ими установленная, завораживает и отпугивает. Но, как говорят в Одессе, весёлый анекдот – это, то развлечение, что можно получить на улицах [...]

В бледном небе - утреннее солнце,
Горизонт в медовом тонет свете…
Он ко мне сегодня не вернётся,
Редкий гость, забывчивый, как ветер.

Посмотрел как-то по телику очередной повтор давно знакомого эпизода из "Нашей Раши", а потом - один советский художественный фильм о событиях 1917 года... Озарила меня тогда режиссёрская идея - нижеследующий сюжет про Дулина и Михалыча, для "Нашей Раши"...

Он излучает оптимизм,
Ну что же, и на том спасибо…
Мы столько лет несёмся вниз,
Что оптимизм уже, как прибыль.

Дорога уходит в горы,
Как зубы на ней опоры
Мостов тире эстакад.
Помчатся по ней экспрессы
Туда, где средь круч отвесных,
Лавин громовой раскат.

Его сгубила не война
С её убийством постоянным,
Где получил он ордена,
А к ним, как водится, и раны.

И будешь теперь уже ты вечерами
Скучать у окна. Но увы - не за нами....