Самиздат литеретурно-публицистический журнал

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Разделю с тобою ношу –
Злою мыслью – невпопад.
И себя рукою брошу –
Облетать в осенний сад.

.

- ...Вся письменная история - собачий бред, её зримая непротиворечивость - всего лишь результат вполне конкретных усилий вполне конкретных политических группировок, решавших во вполне конкретные времена вполне конкретные политические задачи. При этом всяческие масонские подвыперты, вселенские заговоры и прочая черносотенная ахинея - это ещё больший бред, чем сама история. Нет совершенно никакой надобности выдумывать что-либо более гнусное, чем мы - уже, по определению - собой представляем. Как в анекдоте про фирму "Ребёнок на заказ": "Ален Делон, Ален Делон,.. раскатали губёшки,.. какой получится - такой получится". Сие - некий вид самоупорядочивающегося хаоса, ступенчато организующейся неразберихи... Мы меняем свой мир, ежедневно, ежечасно - подстраиваем его под наше представление о нём, сообразуясь исключительно с выгодой сиюминутной, зряшной

Добрый день, уважаемые авторы и читатели нашего с вами журнала САМИЗДАТ!

Мы приняли решение создать ещё один раздел - Полемика. Что это за раздел и для чего он нужен, в принципе указано в его подзаголовке:" Интересные и интересующие Вас вопросы и ответы на них". Вопрос или ответ могут быть созданы в любой форме. т.е. В виде некой публикации на интересующую Вас тему,

«ЛОЖКА» он и в Африке «ЛОЖКА».
История одной опечатки или, что значит, когда тебя зовут «ложка»…

А давайте-ка накануне 22 апреля вспомним про Человека, который поставил на дыбы весь мир.

Товарищ Ленин!
Как же так вышло -
Вас все пинают,
кому не лень!
Закон истории -
словно дышло,

Разорванная рана, хлещущая кровь,
Судьба хуже тирана терзает вновь и вновь.
Никак не насладится страданиями душ
И подлая злодейка играет смертный туш.

Беззубая старуха, с косой наперевес
Гуляет, как разруха, сошедшая с небес.
И косит без разбора, не глядя ни на что,
Ни молодой, ни старый, не устоит никто.

Прав великий ученый. Но и он не без греха. Потому, как алчность одолела. На деньги позарился. А то, что его опыты Россию к упадку привести могут, не подумал. Что ему народ? Когда вокруг сплошь интеллигенты и декаденты. Ну, те, что шампанское и "Виски" заморские пьют. Ясно дело не пролетариат. К чистяку не привычны. Средств, опять же, на все не хватает. Вот и стали друзья его винокурни обходить. Просят, унижаются. Вы нам что-

Понедельник... Дождь, ветер. Настроение отвратительное. Кризис...Прблемы с работой, деньги с кредитки украли. Одним словом...
Когда начала пубиковать на этой страничке свои стихи так радостно стало,словно встретилась с друзьями. А потом все тяжелее и тяжелее. А сегодня прочла все комментарии и стало грустно. Захотелось уйти.

Мне говорят:
"Добрее будь, иначе
тебя погубит собственная злость"...

Продолжение, начало на ленте.

Потопа нет. А сволочь вся,
Как плесень расползлась по свету,
Огонь разумного гася -
И от неё лекарства нету!

И не разверзлись небеса
Дождём и громом, унося
Потопом мерзость всю с планеты -
Ведь на неё управы нету!

Мы - не в конце, а лишь в начале,
по нам соскучился детсад,-
коль в 20 только и кончали,
то начинаем в 60!

Мы постигаем икебаны,
мы разбираемся в белье
и называем день наш банный
пренепременно с буквы "е".

Я не могу понять,
как это можно -
подствить щёку
для повторного удара,
когда пощёчина однажды
уже получена была?

Я не могу понять,
как так возможно -

Стерто

Думаю, о чем этот рассказ объяснять не надо. Страшная, очень страшная эта история, господа? Ладно, чего там томить. Начну с мрачного признания.
И было мне шестнадцать лет. Первая экспедиция. На сто верст вокруг одни деревни. Русская Тростянка, где мы разбили свой лагерь, самая грязная из них. Дома покосились. Неба не видно из-за стоящей в воздухе пыли. Жара. Ящур.

Михаил Брук


«Кто не жил в восемнадцатом веке,
Тот не жил вообще».

Шарль Морис Талейран-Перигор.



При любых обстоятельствах.


Не зря князь-дипломат так грустил о том времени. У каждого из нас был свой восемнадцатый век. Век романтического восприятия окружающего мира, век, где чувство все, а прочие пустячные расчеты – суета и ловля ветра.
Но на смену восемнадцатому столетию, как известно, приходит девятнадцатое. Время «трезвого» взгляда на жизнь, когда мы все пытаемся определить числом и мерой. Затем, двадцатое – время неприкрытого эгоизма и разрушения во имя себя любимого. Все кончается более чем печально. Наступает век двадцать первый. «Измы» исчезают. Остается лишь одна неутолимая жажда, жажда денег.
Теперь поняли, откуда берутся наши беды?
Если все еще полагаете, что от недостатка презренного металла, то смею уверить, вы безнадежны.
Если же, подобно Морису Талейрану сожалеете о времени, когда игра воображения была сильнее доводов логики, а сиюминутное удовольствие важнее постоянного минуса на банковском счете: от вас можно ожидать, хоть какого-нибудь взаимопонимания.
Но, а коли, не имеете даже счета в банке. И ПРИ ЛЮБЫХ ОБСТОЯТЕЛЬСТВАХ остаетесь, верны идеалам прошлого. Вы наш человек. Эта история для вас.

Уже не помню, кто сказал, что собачья любовь – любовь рабская. Глупый, видать, человек был. О диалектике не имел ни малейшего представления. Когда бы так, рабы своих господ любили, то рабовладельческий строй и поныне продолжался.

Если ваш IQ все же выше, чем у героев «…Превратностей шпионажа», надежда есть… но, увы, очень и очень небольшая, эдакая призрачная надежда. Я бы сказал, что можно плюнуть на эту надежду и забыть. Однако, кто же плюет на надежду? Напротив, ее лелеют. Она служит утешением в тяжелые и ненастные, как осенняя погода дни нашей непростой и многотрудной жизни. «Вот погодите, - говорите вы,- и обо мне узнают, вспомнят, позовут и тогда…».

Циник и мизантроп – это ваш француз. И что прицепился к бедным девушкам. Все одно, они такие лапочки. Ну, дали волю нраву. Так что с того? Лучше все в себе держать?
Возьмем меня, например. Тоже душа на распашку. Что думаю, то говорю. Чаще просто не подумав. А выходит так, будто специально кому-то свинью хотел подложить. Не верно это. Как раз наоборот. Только добра желал.

Просто травинка
и просто листочек,
В детской ручонке -
белый платочек,
А на заборе
мяукает кошка,
Лучик оранжевый
льётся в окошко,
Бабушка Поля
вяжет чулочек,
В авоське Маринки -
редиски пучочек,
На самокате
Алёнка гоняет,
Женька в кино
отпустить умоляет,
Крошки воробышек
смело клюёт,
В ветках берёзовых
скворчик поёт -
Мир улыбается,
солнце ликует!
Это ль не счастье?!
А горе - минует...