Стихи - Категория журнала Самиздат

За стеною эгоизма,
за воротами цинизма,
За тюремной дверью спеси,
Ты на сердце щит повесил.

(маленькая поэма)

Эпиграф:

Пусть каждый выбирает путь его:
Иль цепи у весла, иль «римский крест»…
Иль гибель от меча, но своего!
Вот выбор – он пока что есть…

(Давид Гарбар, «Тени Мецады»)

Когда-то меня впечатлила история о "сикариях", которые вошли в ИСТОРИЮ как последние и самые непримиримые повстанцы против римской власти в ходе Первой Иудейской кампании. "Последним оплотом" сопротивления этих гордых евреев стала гора Масада, где и произошли драматические события, которым посвящено данное стихотворение.
Эта история весьма детально и беспристрастно (на мой взгляд) описана в "Иудейской войне" Иосифа Флавия ("Седьмая книга").
У меня же отчего-то возникло робкое вдохновение, чтобы "взглянуть" на эту драму глазами римских солдат, штурмовавших эту колоссальную крепость на горе...

Собачий лай на тот же лад...

Столы накрыты! Год бычка!
И спрятаться я мог под елкой...

Ты узнал меня город? Ты слышишь?
Это я. Я приехал не вдруг…

А на струнах твое «извини»,
Будто в ритме потерянной страсти,
До сих пор дальним эхом звенит,
И гуляет по сердцу напрасно...

Бабуленька с хлебушком! Матушка, мама!
Я не атеист, не мессия из храма...

Вновь поцелуй – и не в губы, а в лоб...
Горечь – как привкус измены…
Комната наша похожа на гроб,
Сомкнуты тесные стены.

То, что было, - ничто не напрасно! -
Ты уже никогда не вернёшь...
Но оно лишь подскажет негласно,
Что есть правда, а что - только ложь.

Осень нас с тобою обвенчала
Пожелтевшим шерохом листвы,
Проливным дождем, где у причала
Были объясненья не важны.

Я очень толерантный человек,
Не покрываюсь в гневе красной сыпью,
Когда мне путь пересекает грек,
Или хохол – с обоими я выпью.

Мы всё дальше от нашей встречи...
Не один мы пуд съели соли...
Помечтаем мы в этот вечер,
Что на свете нет больше боли.

Наш мир – особое Творенье.
Мы в нем на время учтены.
Грешим, потом за прегрешенья
Страдаем комплексом вины……

из поэмы "Искатели приключений" - 1999 г. (не о себе)

Страдаю я и- безутешно плачу
Разбито сердце и душа болит
Ты предпочла мне «глянцевого» мачо
Потух, зараза, левый габарит

---------------

Если стало вдруг сердцу тесно,
И тоскливо до тошноты,
Значит ты не на нужном месте,
Значит ты не нашел Пути.

Я пишу без знаков препинанья
«Типа» вырабатываю стиль
Не хватает мне образованья
Дактиль превращается в «дактИль»

Я всегда писал взахлеб
Сваливая в кучу
Философию, любовь
Грозовую тучу

Наш мир давно разрушен в прах...
Куда теперь идти?
И что искать теперь в словах?
Надежду? C'est la vie...

О сути

Вдруг разучилось солнышко сиять,
Настала мгла.
А я могла всю жизнь тебе отдать.
А я могла…

В моем сердце ты лидируешь,
Но возможно невозможное!
Осторожно ликвидирую
Я любовь неосторожную.

Ты запретил мне думать о тебе.
И попросил не говорить «люблю».
Забыл любовь в прошедшем феврале,
И я со стороны на все смотрю.

А в Сочи, как в Гадюкино, льёт дождь,
Так долго льёт, что вызывает рвоту,
Десятый день без солнца. Невтерпёж.
Заплесневев, повеситься в субботу?

Голодные волки не ищут приюта.
И им ни к чему благородие:
Услада от жертвы сиюминутной.
Но это - не чревоугодие...

Как их любовь была изящна,
Воспета дактилем в стихах.
Шуршала шелком и атласом,
Звенела соловьем во снах.

Искуство целоваться не отнимешь,
Такое чувство будто под откос,
Губами влажными к губам его прилипнешь,
И получается прекраснейщий засос!!!

Вся свежесть зеленых листочков
И август – пора звездопадов,
Дожди и болотные кочки
Саванны и все водопады,

Март

Не сдается белая старуха
Заметает мартовские дни
За окошком словно повитуха
Шепчет заклинания свои