Самиздат литеретурно-публицистический журнал

Стихи современного скульптора.
Я позволила себе вольность изменить в переводе "материал"на "изначальное". Показалось, что так будет лучше.

Униженные и оскорблённые соотечественники...
Однажды в бытность мою студентом я учавствовал в переписи населения.Студентом я был любознательным и кроме предметов по изучению космических летательных аппаратов имел склонность к прекрасному.

О первых уроках нравственности...
Отцу, маме и всем сродникам по плоти
посвящаю это воспоминание…

Кончается Осень, а Сентиментальность только сейчас постучалась в гости...

Он поможет Вам в себя поверить,
Согревая утренним лучом.

Прошу, не отпускай руки,
В твоей руке, моей теплее,
Уйдёшь, мы будем далеки,
И кто меня потом согреет?

15 декабря – День памяти журналистов,
погибших при исполнении
профессиональных обязанностей

Из весны затяжной лето вышло нежданное,
Из посева озимого было слово мне данное...

Чтобы такого предпринять, чтобы заставить друга вернуться к творчеству? Может, такой пендель подойдет?

ночь уходит.
день забирает
последнюю тень,

К незамысловатому тексту- несколько незамысловатых аккордов,
и получилась славная песенка

Я пишу, а строчки морщатся.
За окошком дождь и мрак.

Иногда, случается, что общаясь с мирриадами людей,
ты бываешь совершенно одинок....

Что бы солнце встретить
Выйду утром в поле.

Я узнала, больше тебя нет,
На часах всех замерли в миг стрелки,
Лишь стучало бешено в груди,
По тебе тоскующее сердце.

Я устала от боли, обид,
Я нашла свой незыблемый берег,
И менять я его не хочу,
Вновь на поиски, муки, потери.

Линии черные, белые.
Кистью, чернилами, мелом ли.

Он был худ и неуклюж, с непропорционально длинными конечностями, острыми локтями, которыми постоянно задевал соседей. Серого цвета жиденькие волосенки слипшимися прядками свисали над огромными лопоухими ушами.

Что вам ответить, что сказать?
Меня вгоняете вы в краску,
Я не могу, как вы писать,
В словах передавая сказку!

Мне нравится не принужденность фраз,
Глаза, в них бесконечная загадка,
Смущенье губ, и не подвластный страх,
С каким смотрю на вас порой украдкой.

И надо век прожить здоровым,
Чтоб в этой жизненной игре-
Ты не услышал чьё-то слово...
"Ну что поедем" в сентябре.

Кто был в истории тираном,
Сегодня стал как-будто свой.

Рассказ, о том что может произойти с современными детьми,
если им всё позволять и баловать.

Не всегда стоит выносить мудрости, рассчитывая на признание масс, а, тем более,
популяризировать их, записывая горящими строками-строфами.Пародия.

Женщины есть разные, пути у них всякие .
В выборе мы вольны. Стихи эти о женщине и своеобразном выборе.

Однажды темной осенней жуткой ночью на старинном заброшенном кладбище светила полная луна, - нараспев завывал Бронька на заднем сиденье автомобиля, - Она освещала каменные кресты над могилами и таинственный знак на воротах склепа…Младшая сестренка Янка с восторгом повизгивала, а сидящий за рулем отец слушал его и снисходительно ухмылялся.

Деревенский дом был старый и огромный, доставшийся в наследство от деда, и тетя Ася сама еще не успела исследовать его до конца. Приехавшие к ней в гости трое племянников упоенно рылись в старом хламе, которым был забит чердак и огромные шкафы на верандах. Их интерес к дому подогревался рассказами Клеопатры Апполинариевны, местной дамы из дома напротив, ...

Обыкновенная коммунальная квартира в самом центре города. Окна кухни и комнаты выходят на проезжую часть. Первый этаж доходного дома.

В один миг весь город погибает при странных стечении обстоятельств.

Тишина стоит, тишина,
Очень нравится мне она,
Как же любо-дорого мне
Доживать свой век в тишине