Слишком много Я в окончаниях строк, это не красит стихотворение.

Вот интересно, казахи и русские две абсолютно разные национальности, а живут не в пример хохлам и русским. Че Вам хохлам не хватает? А всю жисю вас ваша жадоба несусветная душит и зависть. Избавьтесь от этого и все будет чики-пуки.

Короче - жри что дают и не рыпайся!
А еще можно залезть в футляр от контрабаса и тоже ништяк будет.

Везде хорошо только тем у кого денег много.
А от выбора народа руководство страны не зависит нигде, это все профонация.
Абама - идиот.
Меркель - дура продажная.
Неужели народы Америки и Германии хотели таких правителей, да не поверю никогда.

Совершенно верно. Русские, это самая древняя нация воинов. Мы изначально существовали, как воины. Такую кровь не перебить ничем. Тем более ангдосакской трусостью.

Правда, а стоило бы и поинтересоваться, наверное.

Правильная статья. Одно, но В 41 ППШ еще не существовало. Его производство было налажено только в 43. А до этого выпускали очень похожий ППД.

О моём предполагаемом феминизме: в чём-то я хочу даже больше прав, чем у мужчин, а что касается «брёвна таскать», то тут мне равноправие нафиг не упало: мужикам - «карт бланш».

Таки фиг вам я бревна таскать буду и полы мыть не стану.

Я видел, все-таки на родине тюльпанов живу.

Мир без фантазии -
Нахрен он нужен!
Что за фантазия:
Вечер и ужин?
Нафантазирую
Роботов рать!
Господи, что же так хочется жрать?

Тот разрыв мое сердце в куски,
Разорвал вопреки почему-то.
И я что б не завыть от тоски,
О тебе позабыл на минуту.
Но любимый твой лик, всем на зло,
Мое сердце пронзает гранатом,
А из сердца не кровь, а фуфло,
Вытекает на землю томатом.
Шепчут губы твои - напиши!
Руки тискают клаву безбожно,
И пишу я для чьей-то души.
Не писать мне никак невозможно...

Не сбылись мечты поэта.
Нет ни славы, ни почёта.
Холод, сырость, мало света.
Много шума и работы.

Ивашка, ничего не понял. Простите.

На меня напала вновь,
Эта чертова любовь!
Появился вновь крутой -
Ты далекий и смурной.

Ты все время что-то жрал
И тепла не обещал.
Все молчал, как партизан,
Нанося мне сотни ран!

Я любила, как умела,
Все немела и фигела!
Смылся Ты, мне стало больно,
Но осталась я довольна.

Ведь любовь я не убила,
Так чуть-чуть похоронила.
Где лежит она, я знаю.
Если надо откопаю!