Стихи - Категория журнала Самиздат

весна, чувства, яркость, упоение.
Город согрелся об улыбки людские,
Запахом влажным осев будто пылью,

И что пройдёт-проходит пусть,
И пусть в душе играет блюз;

прощание, после прозрения
Не смотри мне в глаза, отражен в них не ты,
Мысли не доставай, о тебе ни словечка..

Что увидел своими глазами-* и немного о Манежке

"Сияй Ташкент - звезда востока"
Песня
Он хлебный, персиковый,
Яблочный и солнечный;

От обиды заплачу,
Но слёз не увидит никто,
Смех приносит удачу,
Вы смейтесь, покуда смешно.

Тебе романтиком не быть,
Да и стихи писать не станешь,
И боль ты можешь причинить,
Ну, а порой словами ранишь.

Я хочу снег,
Это вечер, декабрьский, тёмный,
Полный сумбур, напряженье и дым сигарет,
Это кафе, где глазами тебя ловила,
Я хочу снег,
И опять я пишу о тебе.

запретные отношения.
Хожу опять по лезвию ножа
А ты мне смотришь вслед, тихо вздыхаешь,

А время все же лечит,
все раны заживают;

о безысходности

если нет ясности на душе
как выложить всё на бумагу?

Лирическое отступление. Эх, давно я здесь не была! Пишу немного, а всё, что есть, ещё не закончено и сыро. Но вот в воскресенье вечером я на одном дыхании - что для меня редкость - написала это стихотворение.
P. S. Претензии по рифме не принимаются, ибо стих белый. Претензии по белому стиху не принимаются, ибо пишу подобное второй раз в жизни. Все иные претензии выслушаю с удовольствием.

Осенним как то, серым днём,
Сидели с другом мы вдвоём,

Мне от тебя не нужно ничего,
Я просто быть хочу с тобою рядом,
Дарить тебе души своей тепло,
Забыться в ласковом и нежном твоем взгляде.

Когда нас достанет подружка-судьба,
Узнать невозможно, такие дела.

Стих о пламени, но для меня он о чём-то большем чем просто об огне...

Теперь я знаю,
где искать и чЕрпать силы

И вот, когда мечусь в бреду,
Когда и в снах не забываю,
То, от чего едва дышу,
Ты снишься, я легко вздыхаю.

Я хочу порвать гитары струны,
Я хочу забыть твоё лицо,
Я хочу, что б больше не мелькало,
У меня в глазах твоё кольцо.

Как медленно тянется время,
Вдали от тебя мой родной,
Как тяжко нести это бремя,
Стать прошлым, забытым тобой.

Летает, не ведомо где,
Приходит, не ведомо, как,
Она, по – колено, в росе,
По пояс, в белых песках

Там,на небе,всё иначе,
Опоздать туда нельзя...

« Ах, какая смешная потеря,
много в жизни смешных потерь»
погибает поэт Есенин
от отравленных кем – то стрел

"Буря мглою "
А. С. Пушкин.
Вечером зимним, вечером поздним,
В избушке лампадка горит,

Посвящается kinka
пылкому ребенку от взрослых зануд

Сегодня мне приснился дивный сон,
В нем как и прежде были мы вдвоем,
Как будто ты ко мне пришел во тьме ночной,
Уже нежданный, но такой родной.

Поговори со мной о простом, не о сложном,
Дай рассыпаться чувствам своим,

Меня так легко оказалось взять,
Не надевая перчаток, голыми руками,

И где-то, где-то слышен голос ваш,
Такой пронзительно-небесный и холодный,

Тюремная лирика имеет широкую творческую базу, но незаслуженно забыта. Десятки тысяч политзэков вели сокровенные записи, и почти ничего не осталось… Всегда хотел «примкнуть свой штык» к этой теме.