по дороге..

По дороге домой. Встречаю закат. Пригородная электричка. Вокруг чужие лица. Чужие слова. Чужие судьбы. Кто я среди них? Что я тут делаю? Кажется, я хочу быть в другом месте. Но где? Как понять это? На соседнем сидении девушка. Светлые волосы, зеленые глаза. Белое, гладкое лицо. Естественная красота. Ярко-бирюзовые спортивные штаны. Толстовка, кеды Nike. Из-под кофты виднеется татуировка. Похоже, все ее тело покрыто потрясающим воображение произведением искусства. Но что там именно? Красочный замысловатый рисунок. Как в галерее современного искусства. В оранжевом блокноте. С задумчивым видом. Она что-то пишет. На правой руке из-под кофты так и пытается увидеть свет чье-то "кричащее лицо". Или это разыгралась моя фантазия?! Не знаю. Фоновый дорожный шум. Людской гам. Она спокойна, непоколебима. Словно камень у морского берега: волны кидаются на него с огромной силой,пытаясь поглотить, яростно, злобно. Но его равновесие невозможно нарушить...Чувство невесомости - вот моя цель. Не идти по жизни. Лететь. Не переживать, когда не получается. Но продолжать, сохраняя баланс... Все эти люди. У каждого своя жизнь.. Тяжело вообразить, насколько мы различны. И только сумеречный вагон этой пригородной электрички объединяет нас в данную секунду, унося в одном направлении.. Мы вглядываемся в лица, пытаемся понять тех, кто окружает нас. Или вовсе не обращаем на других внимание. Поезд, как утомленная бременем змея, пробирается сквозь городские джунгли по заданной траектории. Я знаю заранее, где окажусь, во сколько. Но не все так просто. Мы только думаем, что нам известно будущее. Наши планы - только иллюзия. Обстоятельства так часто берут верх… Я закрываю глаза..Представляю, будто смотрю на себя с высоты. Вижу, как аккуратно выписываю в тетради строчки. Я поднимаюсь все выше. Рельсы. Поезд. Дома. Деревья. Еще выше. Передо мной целый город, как пластиковый макет в кабинете архитектора. Люди бегут, боясь опоздать. Или не спеша гуляют,забыв о времени. Кто-то плачет. Кто-то смеется. Кто-то счастлив сейчас. А в следующую секунду его постигнет горе. Время будто убыстряет свой ход. Картинки проплывают передо мной с все большей скоростью. Сменяются декорации. Действующие лица. Но общая картина все та же. Ничего не меняется. Город живет.. Жизнь..У каждого своя. Разная, в каждом отдельном случае. Но шансы на успех, как и на провал, у всех равны. Ведь это субъективно. Одних раздрожает плохая погода. Других способен осчастливить всего то кусок хлеба. Каждый сам оценивает себя. По своим критериям... Кто-то ходит по вагонам. Одни просят милостыню, жалуется на болезнь, преступников или страну. Другие с огромными сумками пробираются через уставшую толпу, предлагая обложки на документы, журналы, отвертки, щетки для обуви, книги и даже «свежие лимоны». Здесь можно купить все что угодно. А захочешь поговорить - найдется и собеседник: бабули всегда готовы обсудить экономику с политикой. А не хватает музыки, вот и дядя с гитарой, распевает про Апостола Андрея… Но где бы я ни была, всегда у меня возникает вопрос: что я тут делаю? Оказалась я тут случайно, а может преднамеренно, согласно плану? Всегда по-разному. Хочу ли я быть здесь, или мечтаю оказаться в другом месте? Ответ порой крайне неожиданный.. Мне снится сон. Я бегу. Босиком по траве. Платье развивается на ветру. Трава щекочет ноги. Я не одна. Со мной кто-то, кто мне очень дорог. Я радуюсь солнцу. Небу. Я смотрю на него, на этого человека. Но не могу понять его лицо. Оно как будто есть и его нет. Оно прозрачно. Но я ощущаю его существо. Будто вижу его внутри. Его душу. Я хочу остаться с ним здесь. Навсегда. Но при этой мысли я чувствую ужас. Страшно. Что случилось? - я понимаю.. мне пора уходить. Уходить туда, откуда я пришла. Я не могу остаться... Стук колес.. Просыпаюсь. Да уж.. Ничего оригинального, думаю я. Как в банальной драме. Но так ли она банальна? Так ли отличается она от моей жизни? От жизни каждого?.. Высокий белокурый мужчина, продает журнал "За рулем" - "не за 100 рублей как в магазине, а всего за 50 рублей - цена двух поездок на трамвае.."- слышится его голос.. Я думаю, кого он мне напоминает? Точно..он как Дед Мороз, подрабатывающий летом "менеджером по продажам".. а ведь и правда, что летом делал бы Дед Мороз? Не то, что бы меня это так волнует, но оставшись без основного заработка в период "несезона" чем он мог бы заняться?.. Кроме продажи журналов и газет ничего не приходит в голову..
Моя станция следующая. Вот, я вернулась туда, откуда отправилась утром. Все по кругу. Наверное, мы всегда возвращаемся туда, откуда начали.. Или не так? Я думаю, могу ли я однажды не вернуться? Потеряться во времени. В пространстве. Оказаться там, где действительно хочу.. делать то,что нравится.. Возможно. Но нужно время. терпение и очень сильное желание не растерять себя на этом долгом пути..