* * Вздыхая по снегам сибирских белых зим… Скучая по дождям портового Марселя… Вот и московский смог вам стал необходим, Коль вы в нём наугад вдруг встретиться сумели. Спешим открыть альбом, как в откровенье дверь, В попытке разгадать улыбчивые лица. Где тут Новосибирск? Где Клязьма? Где Марсель? - Нева

Зло исповедальное

| | Категория: Стихи
Да, вы правы, мой дорогой оппонент,
Я полная дура, потому как мне 20 лет,
И в этом наинежнейшем возрасте я смею писать о смерти да о больной душе,
Поскольку, видимо, слишком самодовольна, да и вообще зарвалась уже.
Вы правы. Да, Вы – простите, не знаю Вашего имени –
И сотни других таких же мыслящих, умудренных жизнью людей,
«Понимающих», что происходит внутри меня,
В то время как там - гробовое молчание и «ничегонепроисходимость» скорей.
Вы, исходящие вечной ненавистью к моему стихоплетству
И, как Вы однажды сказали, жалостью к моей персоне.
Вы, дающие себе право упрекать меня в самодовольстве,
Осведомленные о том, как жить, прозрев под тяжестью своей короны.
Меня, забравшую себе бессонницу от бабки, терпение от матери,
А неспособность к этой жизни и скандальность от отца, который папой был для дочери другой.
Меня, тогда еще неврастеничную девчонку лет пяти, плодящую свои идеи в инкубаторе,
Читающую выдуманные молитвы за неимением других: «ты сделай так, чтоб папочка пришел за мной..»
Не знавшую, куда от счастья деть себя, когда он через годы, но явился (Бог услышал),
А через 10 лет сказал отчаявшейся матери негромко, чтобы дочь не услыхала:
«Я всех детей люблю, и только эту – ненавижу».
Прижавшись ухом к двери, дочь по ней в соседней комнате сползала.

Наверное, он был бы солидарен с вами, мой бесстрастный оппонент.
Я дура, потому что в свои 20 связываюсь с мужиками лет на 10 старше, минимум,
Пытаясь яростно восполнить недостаток нежности отцовской, которой в жизни не было и нет.
И восполняю понемногу, видимо.
А все, что не восполнилось, глушу, пускаю очереди дроби в сердце, голову и спину,
Чтоб, как сегодня, в продолжение какого-нибудь вдруг разъевшего глаза стишонка Полозковой,
Проснулся умерших парад, гуляя эхом в зале памяти среди колонн с лепниной.
А я - живи и улыбайся во всю пасть.. Да просто некому сказать: «ты знаешь, как это – когда хреново?»
Когда за окнами останкинская башня, а внутри тебя – развалины готического замка
Такая, в общем-то, задумка инженерного проекта, хоть не вешай в рамку.
Когда кричат они, что ты еще юна душой и телом,
В то время как тебе и дня не выжить без пустырника и корвалола,
Тебе, бросающейся в крайность из такой же крайности остервенело.
Когда в процессе заживленья раны – неудачный взмах – и ты все швы случайно распорола.
И выливаются из дальних уголков заплесневелые остатки гнили
И просят, чтоб их снова к памяти пришили.

Когда ты в 18 одна на весь этот поганый месяц уезжаешь в незнакомый город, а он тебе уж опостылел,
Когда соседкин телефон не умолкает - ей мальчик из Белоруссии звонит,
Волнуется, а поступила ли она, не загрустила, не простыла ли.
А у тебя весь месяц телефон молчит. Молчит.
И ты вернешься выжатая, как лимон, и истощенная, как спичка,
А тебя бросят прямо тут же, поскольку, «видишь ли, ты – истеричка».

Когда ты в 19 лет, носящая под сердцем беззащитного здорового ребенка,
Под видом сохранения врачом поместишься в палату для абортниц, гнобящих мужиков-подонков –
В других ютятся люди выше рангом, чтоб там быть.
Ты чувствуешь, как он сжимается в тебе ответом на слова врача: «ну что пристала ты, девчонка?»
И в тебя колют ежедневно дрянь, после которой только хуже, и некому вас больше защитить.
Когда одна ты яро борешься с врачами за право жизнь его спасти
В то время как они, черт знает для чего, стремятся жертву медицине принести.
Когда тебя выписывают, видя ухудшение в развитии ситуации.
Когда ты в ту же прОклятую ночь валяешься в крови и грязи у дверей больницы
И полчаса тебе не открывают, поскольку все врачи: кто спит, а кто находится в прострации,
В конечном счете, потеряв возможность вовремя прийти на помощь. А ты так хочешь утопиться
В своих слезах, что растворились в крови, которой залила ты операционную,
Час ожидая женщину-анестезиолога, к слову сказать, такую ж точно сонную.
Когда ты лежишь на этом гребаном кресле, сжимая ручки его все крепче..
И только одна медсестра берет в свои руки твою – и тебе становится хоть немного, но легче.
Когда после операции тебя бросают на кровать и уходят расчесывать свои волосы
И досматривать сны, не заметив, что всю оставшуюся ночь ты продолжаешь кровью истекать,
А проснувшись под утро от дикой боли, пытаешься звать их, хрипя потерянным голосом.
Когда через год ты все еще продолжаешь нервно вздрагивать от чьих-то слов: «ну, даешь ты, мать».
Когда одна только фраза все звучит в твоей голове и никак не может допеться:
«У него уже билось сердце.. У него.. уже билось.. сердце..»

Когда всем людям, связывающимся с тобой, эстафетой становится хуже.
Когда ты лежишь в кровати, а будто бы на холодной луже,
Покрытой льдом и мелкой паутинкой трещинок.
Когда во сне ты смотришься в зеркало, а там – убитая временем женщина.
Когда ты, альтруист по природе, все больше становишься мизантропом
Под влиянием праздника лицемерия, ежедневно пробегающего твоими дворами галопом.

У меня нет подруг, мой глубокоуважаемый оппонент,
Потому как я не любитель чужого белья, не любитель дерьмом поливать белый свет
Только затем, что он лучше меня,
Или, может, совсем не такой, как я.
Мои друзья – ноутбук, чашка кофе, мужчины за 30 - ум юных мальчиков я не люблю, вот, хоть убей ты –
Мой язык (хотя, большинству он враг) и все бездомные животные планеты.
Единожды оказавшись брошенной, я больше не позволяла себя оставить:
Уходила сама. После первого промаха. А теперь и вовсе приходить перестала.
Вы знаете, не хотелось бы повторения боли и унижений, полученных от всевозможных нахалов.
Да и ключа от сердца как не было, так и нет, потому что и двери нет. Заколотила. Имею на это право.

Мой дорогой оппонент, мне не хватает эмоций, поскольку свои я держу внутри под табличкой «Не Ваше».
И потому их рифмую. Или ищу в других, забываясь в объятиях мужчин в полтора раза старше,
Повторяя себе, что после всего надо в воду концы и уйти,
А ему: «Ты, главное, не люби меня. Я-то уже не умею любить».
Или, в лучшем случае, продолжать общаться в приятельской манере,
Пока в очередном приступе одиночества мы не окажемся в его постели.
А потом с утра я попрошу, чтоб он обнял, по голове погладил и пальцами обвел черты лица,
Как маленькая девочка, у которой никогда, никогда не было отца.

Есенин, видите ли, мой великий психотип.
Знать, погибну я так же, как и он погиб.
Вот только верится мне и надеется,
Что на моей могиле никто не застрелится.

Что ж, вижу, Вам не нравится моя манера душеньку в стишонках рвать.
Чего ж хотели вы? Морально-содержательную басню, видно, стоит написать.
Да я бы и рада была.. и я напишу,
Но только тогда, когда моя мама забудет слово «прошу»,
Когда она перестанет худеть от стресса
Оттого, что ее беспутная дочь, хоть и не повеса,
Но, как Вы говорите, дура, и примеряет роль поэтессы.
К тому же, еще более стремительно теряет в весе
На нервной почве, от хронических болезней,
Рытья в себе, в других, больной фантазии. Одно другого бесполезней.
Когда мой маленький брат перестанет чувствовать одиночество,
Когда его отец, наконец, опомнится
И хоть что-то ребенку даст уже,
Кроме завтраков в кафе и материальных жертв.
Когда в черновике его девятилетнего сына уже не будет
Такой простой, но недетской надписи: «меня никто не любит»
Среди пустого, как и его жизнь, листа.
И я должна такой момент застать,
Когда мой брат и моя мать забудут ругань и посуды битой шум.
Ведь, если так подумать, своей жизнью я обязана только этим двум.

Своё Спасибо, еще не выражали.
Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо зайти на сайт под своим именем.
    • 83
     (голосов: 6)
  •  Просмотров: 1146 | Напечатать | Комментарии: 2
       
26 июля 2011 14:21 serqei32ru
\avatar
Группа: Забанен
Регистрация: 18.06.2011
Публикаций: 31
Комментариев: 123
Отблагодарили:2
НЕ КАЖДЫЙ СМОЖЕТ ТАК СКАЗАТЬ.... ОТЛИЧНО!!!!!
       
22 июля 2011 23:18 vladavin
avatar
Группа: Дебютанты
Регистрация: 21.06.2009
Публикаций: 251
Комментариев: 379
Отблагодарили:104
Сильно!. Откровенно... Знакомо...
Информация
alert
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
Наш литературный журнал Лучшее место для размещения своих произведений молодыми авторами, поэтами; для реализации своих творческих идей и для того, чтобы ваши произведения стали популярными и читаемыми. Если вы, неизвестный современный поэт или заинтересованный читатель - Вас ждёт наш литературный журнал.