Ноябрьская пауза

Восьмой день ноября. С утра туман и иней…
Не знаю, чем занять сей неуютный день.
Гляжу: квадрат окна исчерчен сетью линий,
Стекают капли вниз, отбрасывая тень

На стол, где вьётся дым от недопитой чашки,
На крошки, что летят нечаянно на пол.
Восьмой день ноября, меланхоличный, тяжкий,
Забывший, для чего он в этот мир пришёл.

Усугублён к тому ж он тем, что – понедельник.
Тут впору пожалеть его и поддержать.
Но ленность разлилась в душе моей и теле,
И хочется молчать и медленно дышать,

И наблюдать за тем, как гуси из тумана
Являются и вновь теряются во мгле.
Две призрачных овцы стоят среди бурьяна
И смотрят на траву, приникшую к земле.

Мне кажется, мой дом – один на целом свете,
Ещё не обжитой, я месяц в нём живу.
Двор пуст. Один плетень стоит. Цветы и дети
Появятся весной. На чердаке сову,

Конечно, заведём иль филина. Беседку
Поставим в том углу, что скрыт сейчас от глаз.
И в город выезжать я буду очень редко,
Боясь покинуть дом и двор хотя б на час.

Пока смотрела я в окно, прошёл и день девятый.
Десятый наступил, такой же, как и те.
Туман окаменел, его пейзаж проклятый
Обосновался здесь. Пастелью на листе

Простого бытия он нанесён небрежно.
В нём чёткий силуэт имеют лишь кусты.
Я что-то изменить – не в силах. Безуспешно.
Вновь ясности ищу. И мысли так пусты…

Сейчас я – существо, крупинка дымки белой.
И в этом некий смысл вдруг стала находить.
Ноябрь научил, как паузой умело
Воспользоваться, чтоб свой ритм восстановить.

Пространство вкруг меня приобретёт логичность.
Чтоб легче в зиму вплыть, приостановлен ход
На время всех часов. И даже непривычно,
Что где-то впереди сверкает Новый год…