Однажды

Однажды сотворенные мечты,
Стихи, картины
Вдруг заголосили, зажили жизнью,
Миром суеты,
Как будто вовсе их не сотворили,
Как будто были сами по себе,
И автор им, творец,
Не нужен боле.

Не знали и картины, и стихи,
Что без творца
Придется жить им с болью.
И вот настало: корчатся, ревут
Навзрыд, взахлеб
И в поте лиц вкушают свой хлеб,
Ведь критик тут как тут,
Он только этого всегда и ожидает!
Чтобы от автора творенье отлучить
И заклеймить, испепелить рентгеном.

-Вот здесь помарка, и не в рифму тут!
-А здесь – не видно смысла, где он!?
Кому он нужен? Это не стихи!
И не картина! Эй, живые люди!
Легко ли жить вам в ритме суеты?!
А кто сказал, что этого не будет?!

Вам критик – гордость, зависть, стыд?
Вы можете держать в руках порывы
Смятенья, гнева, мира суеты,
В котором мы живем?
Мы все же живы?! Ожили?!
Как картины, как стихи…

Зажили жизнью? Вдруг заголосили?
И утонули в ритме суеты!
Мы – критики… Друг друга оценили
Мы сами, слепо чувствам разрешив определять,
Что хуже, красивее, что слух потешит,
И кто при этом всех из нас умнее!

Ну вот и ясность!
Лучшее – the best!!!
Его казнить – и будем жить спокойно.
Вам не понятно? Что не ясно тут?!!
Погоня!!! Нас глумит погоня!
За лучшим, главным, чистым…

Как Каина когда-то подловила
Ожившая стратегия игры,
Игры, которая всю жизнь пленила
Быть лучшим, первым, выиграть у всех
Картин, стихов, людей – уже не важно.
Но это гибель,
Каин проклят был уже однажды.
Было все, однажды…