Дюрер

Вот линия – проведена резцом,
И вот мазок – положен кистью тонкой.
Пятисотлетней давности лицо
С глазами любопытного ребёнка.

Обманчив чуть дрожащий лампы свет.
Опять чума в Нюрнберге… Мрачен Дюрер.
Писать иль постигать автопортрет
Ничем не легче, чем искать натуру.

Мне нравится сложенье этих рук,
Которые зовутся «золотыми».
Мне слышится глухой гортанный звук.
Застывший на губах – то ль вздох, то ль имя…

Волос венецианский мягкий блеск,
Они легки, их шевелит дыханье.
А за окном – свет ласковых небес –
Не нюрнбергских. Как воспоминанье –

Пушистых облачков воздушный лёт,
Гористые просторы в дымке смутной.
Италия опять к себе зовёт
И слабостью считается минутной.

Как насторожен ласковый Адам…
Простите, Альбрехт… и немного скован.
И к двадцати шести своим годам
Он краски чтит гораздо больше слова.

В его чертах ещё надлома нет.
В его глазах ещё одна пытливость.
Я знаю то, чего пять сотен лет
Назад пока что просто не свершилось.

Всё будет позже: радость и тоска,
Гравюры, алтари, мечты, виденья…
Но в двадцать шесть жизнь вовсе не легка
Художника эпохи Возрожденья…