Новая...

Слушаю, как медленно закипает вода в стареньком чайнике. Как тихо и с безразличием ко всему, словно на своей волне гудит холодильник. Слушаю умиротворённо и наблюдаю, как за окном ветер кружит первые снежинки этой осени, не давая им опуститься на землю, тем самым, продлевая их несправедливо короткую жизнь. Захотелось открыть форточку. Тут же ветерок резво ворвался в кухню, наполнив её морозной свежестью и бесцеремонно возомнив себя здесь хозяином, принялся наводить свои порядки. Со стола на пол полетели обрывки листков с песенными стихами, написанные едва читаемым торопливым подчерком. Голубые языки пламени в конфорке недовольно затрепетали, встревоженные незваным гостем. Не обращая внимания, я кладу в чашку кофе и сахар, лью чуть кипятка, чтобы растворить смесь, затем до краёв холодного молока. Несколько движений чайной ложки и готов любимый напиток, без которого не начинаю ни одно утро. С наслаждением смакую несколькими маленькими глоточками, но удовольствие нужно растягивать, поэтому ставлю кружку на стол. Рядом кладу поднятые с пола записки. Усаживаюсь удобнее с гитарой в руках, зажимая знакомые аккорды на грифе. Перечитывая вчерашние записи, мысленно рисую в голове картинку. Перечёркиваю слова, вписываю новые, тут же напевая под мелодичные звуки гитары и подгоняя под мотив. Сегодня всё получается, строчки свободно ложатся на музыку, слова легко рифмуются, в мелодии появляются новые, красивые нотки. Довольный собой я откладываю в сторону гитару, закрыв глаза допиваю остатки кофе.
Теперь внутри меня живёт новая песня... твоя песня, и скоро ты её услышишь…