Понтоколот

Среди болезней разума и тела, есть одна,
Которая, мне кажется, страшнее всех других.
И нету ей лечения, она совсем без дна,
Понтоколотство имя ей. И тысячи больных,
А может миллионы, страдают от нее.
Диагноз этот, хуже чем смертельный.
Больной даже не знает состояние свое,
Считает, он здоров и в этом он уверен.
Болезнь эта основана на длинном языке,
Хотя, короткий тоже для нее сгодится.
Считая, что контроль он держит в своей руке,
Больной даже не думает от нее лечиться.
Сначала происходит мозга блокировка,
Почти всего, свободен лишь клочок -
Что за фантазию несет ответ, но в этом и уловка,
Что зараженный, всю фантазию, в словесный свой поток,
Спокойно выливает: что хотелось бы иметь,
О том чего и не было, он часто вспоминает,
Он говорит о том, чего не мог он лицезреть.
И грань, меж сном и явью, он переступает,
И сразу начинается словесная игра.
Сказать точнее, лишь понос словесный,
Но правду путает со сказкой – вот беда.
Хотя перед собой он вроде бы как честный,
И не базарить попусту, он попросту не может.
К понтам дешевым привыкают быстро,
Раз в день он не соврал, и вот его уж гложет,
Жажда найти хоть чьи-то ушки чистые,
Свободные от всяческих изделий макаронных,
Вот это для него экстаз, вот радость для других.
И видно лишь огонь в его глазах, честных, бездонных,
И лучше собеседник, из какой-нибудь глуши,
Ему-то можно рассказать все что угодно,
Не зная о чем, он все впитает свободно,
И примет все за чистую монету дурачок.
А наш понтоколот, почувствовав толчок,
Продолжит изливать потоки разной хуеты,
Своими выдумками, отравляя мозг наивный.
А наш больной, выдумывая новые понты,
Продолжит извергать поток противный,
Не думая о том, что если человек поверит,
Во всю хуйню, что слышит он от баклана,
То, думая, что это правда, лень ему проверить,
Начнет сливать помои новым дуракам.
И ничего уже не сможешь доказать ты,
Как не старайся, балаболам все равно
Отмазка типа «Мне сказали те ребята
Что я встречал не так уж и давно,
Не знаю ничего, и верю очень свято
В то, что я знаю сам. И на этом все»
Уже он спрятался за стенкой, и не так – то
Просто к нему пробить пути. Вот и вся хуйня.
Но мы вернемся в наш рассадник лжи,
И объясним все полностью о том,
Кто из любого пиздежа, лепит коржи,
И слабо образованным, пускай, с большим трудом,
Он вымышленные секреты, тайны подгоняет,
Что только что придумал сам и свято верит в них,
Он грудь свою десятками медалей украшает,
И шрамов, на бедняге, уж не перечесть каких.
Он сделки проворачивает на сотни миллионов,
И сам частенько не имеет даже сигарет.
Огромных звезд себе навесит на погоны,
И он вообще Вселенной этот свет.
Если б не он: наш мир бы, уже злодейства полный,
Распался на куски. И только он один,
Герой всех сказок, он же эталон духовный,
Над силами природы полный властелин.
И на счетах несуществующих – валюта,
И 20-ти этажный возле моря особняк.
Когда он начал пиздеть, то напиздит он круто,
И каждый вечер надевает фрак,
И звезды и модели, ночью каждой у двери
Несут дежурство и для каждой свой черед.
Ему подвластны духи и нетопыри.
И часто президент на даче у него живет,
Историй кучу знает, основанных на фактах,
Что он воочию когда-то, где-то лицезрел.
С тем, кто глупей его, наводит он контакты,
И чтобы собеседник не знал, и не умел,
Отстаивать свою, живую точку зрения.
А наш балабол только таких и ждет.
Не слушают его, не хватает терпения,
Он кланяется быстро, и дальше идет.
Ища необразованное, глупое животное.
Чтоб мысли свои передать человеку,
Такое доброе, и в тоже время очень жмотное,
Он вызывает чувства, он не терпит помех,
Психует в тот момент, когда его перебивают,
Устав от пиздежа, от фантазий дурных,
Он любит, что его гением считают.
И верят поводам его мозгов других!
Остерегайтесь люди тех, кто понты колотит,
Зачем пропускать сквозь себя эту грязь?!
Ведь это неправда, вас просто разводят
Те, для кого понты - это страсть.