Та самая мелодия

Медленно выдохнуть дым. Чтобы вдохнуть по новой. В жизни не так много вещей,которые хочется повторять,но сигарета даёт осознание того,что они есть.
Хочется повторять... В данный момент ему не хотелось ничего. Ни повторять,ни делать в первый раз. Ничего...
Он мотается уже 3-ий час,но в ногах нет никакой усталости. Она есть внутри. Какая-то тягучая,молчаливая усталость,которая облепила весь его мир. Все его дома,в которых он находил ночлег. Все его сады,по которым он прогуливался. Всё.
Здесь он решил остановиться. У него не были цели придти сюда. Ноги сами его привели на эту золотую от дуэта тёмной ночи и ярких фонарей площадь. Дома в своём строгом великолепии будто говорили ему:"Выше голову,парень! В жизни есть смысл!" и он остановился,чтобы поспорить с ними. Но даже спор больше не интересен,хотя люди очень любят спорить.
Как же всё надоело... И ходить надоело. И только ради нового ощущения он решил присесть. Впереди был какой-то памятник и парочка скамеек рядом с ним. Чем ближе он подходил к нему,тем яснее вырисовывался силуэт человека и слышалась музыка,которую он играл. Но это было не важно. Как и всё остальное.
Он подошёл и сел. И ни одной мысли в голове. Море высохло,ветер стих.
Сидеть и смотреть в одну точку. Безжизненно и апатично. Но звуки,музыкальные звуки атакуют его уши,и невозможно долго оставаться к ним равнодушным. Он смотрит на старика (теперь он увидел,что это старик) и на источник звуков - сексафон
"Какого чёрта тебе не спится?" - спрашивает он мысленно. "2 часа ночи,а ты вдруг решил поиграть на саксафоне. И почему здесь? Дома соседям помешаешь?"
И вдруг... он задаёт вопрос сам себе:"Почему меня это волнует?"
Ему должно быть плевать,но нет. Старик,прижимаясь губами к саксафону,как к любимой девушке,продолжает играть. И не понятно зачем ему это. Когда мы чего-то не понимаем в поведении других людей,нас это либо бесит,либо интересует.
Второй вариант. Бывал и первый,но сейчас второй.
- Скажи мне,старик...
Но тот не слышит. Он продолжает играть какую-то грустную мелодию. Закрыв глаза,шевеля бровями от удовольствия,нежно нажимает пальцами на сексафон,как на эрогенные зоны девушки.
- Старик!
Не откликается. А его инструмент,наоборот,звучит,не останавливаясь.
"Ну и чёрт с тобой." - Подумал парень и отвёл взгляд от музыканта.
Вдали огни освещали дорогу. Точнее,какую-то её часть. Свет фонарей постепенно таял и сливался с мглой,а чуть дальше совсем уступил ей. Но не создавалось ощущения,что дорога оборвалась. Напротив,она казалась бесконечной. Вот только без единого светлого пятнышка. Лишь тьма. Всепоглощающая тьма. Такова и жизнь. Сперва побаловала тебя яркими огнями,а потом погасила их. И вот ты в темноте. Пробираешься на ощупь по коридорам временного лабиринта,надеясь на новое появление огней. Но их нет. И не будет. А ты всё ждёшь. Напрасно.
- Вы что-то хотели?
- А? - Откликнулся парень на голос,пришедший на смену музыке.
- Вы меня звали?
- Тебя... - Задумчиво произнёс парень и усмехнулся. - Зачем мне звать тебя? Мы же не знакомы.
Он действительно забыл. Мысли о дороге стёрли эти воспоминания. Однако обращение старика вновь вернуло их.
- Ах,да. Просто захотелось узнать,зачем тебе понадобилось в 2 часа ночи выходить на площадь и играть на своей дудке?
Старик улыбнулся и окинул взглядом источник музыки.
- Не дудка. Саксафон.
- Ааа... - Парень улыбнулся. - Извини. Но это не важно.
- На самом деле важно. - Произнёс старик. - Между дудкой и саксафоном очень большая разница.
- Я знаю. И что это саксафон я знаю.
- Тогда зачем называешь его по-другому?
Парень продолжал смотреть на дорогу.
- Просто так.
- Но просто так ничего не бывает.
- Бывает. Всё только просто так и бывает. И нет никакой причины. И нет никакого смысла. Всё просто так.
- Хм... Да... Печально.
- Печально?
Это слово отдёрнуло взгляд парня от дороги и переключило на старика.
- Почему печально?
- Ты ещё так молод,а уже разочарован в жизни.
- Ааа... Да. Я действительно разочарован.
- Мы часто сетуем на жизнь,не понимая,что сетовать нужно на себя. Мы сами должны создавать жизнь. Конечно,можно полностью положиться на её усмотрение,но тогда не стоит обижаться. Она сама не может угадать все наши порывы. Мы должны ей рассказать о них. А если ты промолчал,сам и виноват. Но в твои годы можно ещё многое сказать.
И он опять заиграл.
Красиво и умно звучит. Но слова остаются словами. Ими ничего не изменить.
Парень закурил. Даже и табачный дым больше не радует. Он просто привык к нему. Как привыкаешь к когда-то любимому человеку.
Старик на мгновение прекращает играть.
- А знаешь... Спасибо тебе. - Говорит ему парень. - Ты заинтересовал меня своей игрой в такое время. Меня давно ничего не интересует.
Старик едва слышно усмехнётся. А парню вдруг захочется сказать ему. Сказать всё. Всё,что с ним было. Но это долго. И уже не важно. А впрочем,никогда не было важно. Но тогда это было настоящим и,казалось,имело смысл. Сейчас всё в прошлом,за бортом. А корабль плывёт дальше. И появляется новое настоящее. А завтра оно тоже будет прошлым. И потеряет всю важность. Важно только настоящее и будущее. Но всё это лишь временные понятия. А прошлое навсегда. И настоящее станет прошлым. А за ним будущее станет настоящим,и тоже прошлым,потеряв смысл. А раз смысл так быстро исчезает,значит его никогда и не было. Был лишь мираж. Но и он стал пустыней.
- Почему,старик,почему так? Мне ничего не надо. Вот есть жизнь,а мне ничего от неё не нужно. Ты говоришь,что нужно создавать жизнь самому. А я не знаю как.
- Ну это в порядке вещей.
- Согласен. Но мне и не хочется её создавать. И даже разрушать не хочется. И оставлять её такой,какая она есть,тоже нет желания. Что делать,старик?
Он уберает саксафон и задумчиво проводит рукой по седым,тёмносиним от ночи,волосам.
- А ты хочешь узнать это на самом деле?
- Не понял...
- Тебя же ничего не интересует.
- Да. Но больше всего я не хочу оставаться в неведении.
- Как можно не хотеть чего-то больше,а чего-то меньше?
- Слушай,что ты мне мозги паришь? - Уже нервно спросил парень.
- Вот. А ты говоришь так,словно прошёл весь путь. На самом деле ты ещё даже не начал идти.
- Не понимаю.
- В этом всё и дело. - Старик добродушно улыбнулся. - Не понимаешь. Ты не не хочешь,а не знаешь чего хотеть. Это разные вещи. Просто нужно понять себя,открыть свой мир. И тогда ты узнаешь,какая жизнь тебе нужна.
- Но я уже открывал.
- Ты лишь так считал. Ты ошибся дверью.
- Как же найти ту самую дверь?
- Кто ищет,тот всегда найдёт.
Но ведь он искал! И казалось,что нашёл! Но вот всё уже не имеет значения. А где гарантия того,что новый мир,в который он войдёт окажется действительно его миром? Что,если он опять решит переехать? Что тогда?
- А есть смысл в жизни?
- Конечно.
- Но ведь мы часто принимаем за смысл то,что им не является.
- Верно.
- Тогда... как не ошибиться?
- Не нужно думать об этом. Иначе он будет заключаться в этих самых раздумьях.
- Чёрт... - Парень склонил голову,глубоко вдохнул и выбросил обратно прохладный воздух ночи. - Как всё сложно. Как много вопросов.
- И нет ответов.
- Именно.
- Так это же здорово.
Парень удивлённо посмотрел на старика. Даже не из-за того,что тот сказал,а из-за того,как он это сказал. Так уверенно,словно произнёс аксиому.
- С чего это?
- Ты не представляешь,как тебе повезло. У тебя множество вопросов,но нет ответов. Перед тобой столько дверей,и возраст позволяет тебе заглянуть в каждую из них. Ты ещё глуп,но это и есть истинное счастье. Когда ты будешь настолько умён и мудр,что сможешь ответить на все вопросы,тогда жизнь и потеряет свою ценность. Но,знаешь,что самое прекрасное?
- Что же?
- Ты никогда не сможешь ответить на все вопросы.
И старик рассмеялся. И настолько задорно,заразительно,что и парень стал хохотать.
- Вот ты назвал саксафон дудкой. - Сказал старик,перестав смеяться.
- Прости. - Ещё со следами смеха в голосе проговорил парень.
- Нет,я не к тому. Ты ведь знал,как называется этот инструмент. Но ты пренебрёг этим. Ты не только не стремишься узнать что-то,ты пытаешься забыть то,что знаешь. А прошлое - это то,что создаёт настоящее и будущее. Не забывай о нём. Каким бы оно не было. В моём возрасте тебе так дороги будут эти воспоминания. Поверь мне. Вот почему я играю здесь по ночам. В одном из домов на этой площади я когда то жил. Под музыку,которую я играю,впервые поцеловал любимую девушку. И именно в это время много лет назад я с лучшим другом попал в плохую ситуацию,когда он погиб,а я чудом остался жив. Не все воспоминания хороши,но все они важны. У меня теперь ничего нет,кроме них. Поэтому я здесь. Каждую ночь. Играю на инструменте,который кормил меня всю мою жизнь.
И он вновь заиграл. Ту самую мелодию. На том самом инструменте. На этой самой площади. И в это самое время.
И парень встал и пошёл. К дороге,на которую он всё это время смотрел. К той самой,на которой свет фонарей постепенно таял и сливался с мглой,а чуть дальше совсем уступил ей. Но теперь,чем ближе он к ней подходил,тем больше появлялось новых фонарей,тем ярче становился свет,тем скромнее становилась мгла.
И вроде ничего не изменилось,но всё изменилось. И захотелось жить. И захотелось создавать жизнь.
Музыка... Та же самая мелодия звучала как-то по-особому. Какая же красота таилась в ней.
Он повернулся к старику,который был уже далеко и крикнул:
- Спасибо!
Старик,продолжая играть,кивнул.
"Всё не просто так. Во всём есть смысл. Ты спас меня. Для этого ты здесь."