сентяпь

Не знаю отчего, а мне по нраву осень,
по нраву горький вкус дымящихся костров,
перегоранье в них июньских стоеросин
на смятых сентябрем комках черновиков.
Есть в пасмурности дней покой и отстраненность,
ведь сладость у разлук не меньше, чем у встреч,
сменился сердца стук на перестук вагонов,
а радость каблучков - на отчужденность плеч.
На улицах пустых мне встретится кафешка
где вывеска горит в расцветке рыбьих жабр,
я закажу сто грамм, не буду долго мешкать,
крутя в руке стакан и выпью за сентябрь.
В окошке виден сквер, вот он предельно честен
он словно стадион где кончен жаркий матч
и сброшены с трибун плакатики "Манчестер"
их желто-красный ком - как символ неудач.
Пойду-ка я туда и брошу в кучу спичку -
добавлю синих нот в сентябрьскую грусть,
пусть все перегорит под взглядом ироничным,
я горечью теперь уже не отравлюсь.