С утра

С утра смеются надо мной
и все, кому не лень.
Очки, мол, розовые мне
давно уж не идут.
Пора,- ворчат стальной спиной,
- серьёзно поумнеть.
И до чего занудой спел,
как скучен ноне люд!

Иду сюда, иду туда,
а слышу лишь одно:
- Вы не понятны нам совсем,
не умничайте, а!
И тренируют взгляд-удар
и стиль - не мудрено…
И на моем цветном стекле…
Зачем, скажите, так?!

Зачем, родные? А за что!?
Что вам мои очки?
И зеркала мои, и сны,
и вечность-окоём?
Они во мне сплелись мечтой –
не просят есть (почти).
Но я прошу - прошу остыть,
всего-то раз живём!

За недоступность. Слабость ног.
Не хлебность. Не уход.
За всё, что вырастет стеной, –
за все отвечу я
Когда-нибудь. И клятву впрок -
для верности. Ну вот.
…С утра смеются надо мной…
И не проходит дня…