женщине

Он ложился с сотней женщин,
просыпался же - с одной,
он сложил их в шкаф, как вещи,
лишь одну назвав женой.

Он глядит на актрисулек -
миловидны, что сказать,
их, как лаковые стулья,
различить порой нельзя.

Он кидает комплименты,
лаки спинок обхватив,
но вполне индифферентно
льет в себя апперитив.

Не прельщают макияжи,
сколько водки не залей
и словесные плюмажи,
крючья вальгусных ступней.

Пять минуток на машине
или двадцать на метро -
и искусственное сгинет,
Здравствуй, Поля Виардо!

Здесь свой мир и свой Тургенев,
бархат ласковых ланит,
кто не знает - не поверит,
сколь он домом дорожит.

Сколь жена его красива,
скоро сорок лет подряд,
ни предательство, ни кривда
глаз её не затемнят.

Вот она заснула все же,
ножка, как застывший жест,
он ладонь свою приложит:
Как и раньше - тридцать шесть!

За окном глухая полночь
на деревья прилегла,
вот кому сегодня помощь
точно нафиг не нужна!

Полуночная принцесса
не стареет ни на грамм,
но за вечность темных бестий
нашу смертность - не отдам!

Как бы нам, "подбивши" сроки,
взявшись за руки, шагнуть?
Чтобы не было мороки:
Сколько?Как? когда? кому?