Ода невежды

Был Пушкин – славный на Руси поэт,
Что воспевал края родные мило –
Я не смогу так, что-то во мне нет,
и от того тоскливо и уныло.
Он время мыслию опережал,
А я наоборот ползу обратно,
К истокам – где язык наш возникал:
Летал из букв страшный птеродактиль.
И все разумные о нём тужили,
Тупые не страдали ни о чем.
Спустя века ничто не изменилось –
Мартышкой Пушкину взбираюсь на плечо.

Дантеса жалкого влекли лишь: звон монет,
Меня бы Пушкин пристрелил не сомневаясь.
Рука б не дрогнула, когда б увидел свет!
Как... над великим языком, я изгаляюсь.

Ну, что ж, поэта не вернуть;
Беззубо я мечусь от злости.
Хотелось даже томик пнуть.
Пририсовать к анфасу кости.

И пусть усну-проснусь, но всё, как прежде –
О Пушкине скорбит опять невежда.
Ведь нет запретов, все сегодня можно,
И всех своею одой огорошить.