Павший.

Всплывал не в схиме, не в загуле.
Как все - в районе "посреди".
Его безжалостно не "гнули"
Пейзажи лунные в груди.

Спокойно, плавно, без оглядки.
Нагрелось, выдохлось ситро.
Не бились в яростном припадке
Призывы вялые с нутром.

Петляет пыльная дорога.
В конце не вырастут врата.
Внизу две строчки некролога,
Да поминальная плита.

Стекает воск по зыбкой Вере.
Все предначертано в Судьбе.
Он был давно уже расстрелян -
На дальних подступах к Себе.