И он писал об идиоте...

Не Достоевский… Всё же… что-то
И он писал об идиоте...
Три грации… Храм муз... Суббота...
Не то поэт, не то художник…
У двух… подполз… потрогал ножки…
А третью.. . утащил на ложе...
Спросил:
- С тобою… можно?..
- Ну, если можешь, то давай!..
И… поплыла… дорога… в рай!..
Не знаю, что он мог бы...
Но говорит: читал ей Блока...
Кальян курили... Обалдев
В иной мир канули...
Змей... Зев...
Кусты Эдема... Канделябры…
Над входом в рай уже гирлянды
Мужских отрезанных голов…
- Ну, что?.. На выбор… Ты готов?..
Смотри!.. Вон там сидит гусыня...
Под ней яиц десяток синих…
- Постой! Не синих!.. Золотых!..
- Заткнись!.. Ну и зануда ты!..
Мужей безглавых… ровно пять…
Что?.. Продолжаешь выбирать?..
Ну, ты… силён!.. Хотя… и… лузер!..
Горячий… шар… вкатил… мне… в лузу…
Дай! Поцелую я… твой кий!..
В корзину… голову … мне… скинь!..
Вот меч!.. Секи!.. Прости, любимый!..
Шар безволосый?.. Это.. мимо!..
Твоё… живое… стражду… тело…
Ещё раз!.. Сделай!.. То!.. Что делал!..
Наверно, грация права...
Другого... в сене... голова...