Пленная Муза

Он тяжко клонится к столу,
Чернилом белый лист марая,
А Муза пленная, в углу,
Об отнятом тоскует рае.

Ложится за строкой строка,
Глухие отражая звуки,
До боли, потная рука
Сжимает маленькие руки.

И нелюбимый, может быть,
Терпеньем и трудом сумеет
Любимую к любви склонить,
Любимую назвать своею.

Но лживым будет торжество,
Когда она, в изнеможенье,
Коснётся жадных губ его
С покорностью и отвращеньем.
Владимир Смоленский. "Муза"
*******

Отклик.
Она заглянула случайно.
Всего на минутку, проведать.
Сидел за столом он печально,
И вдруг навалился медведем.
Облапил тростиночку-Музу
И требовал, требовал строки.
Она задыхалась под грузом.
А он, ненасытный, жестокий,
Поэму одною рукою
Создать торопился скорее.
И потной, вонючей другою
Держал её тонкую шею.