МНЕ ТРИДЦАТЬ ТРИ

Мне тридцать три
Миры без веры
пустоты достойны,
наш Рим иллюзий,
от грехов загнил.

Недавно начал я
ругаться непристойней,
и пить в улёт,
хотя почти не пил.

Я наблевал на
столик в ресторане,
полы раскрасил
Виски с колбасой.

Душа уставшая,
на время, пусть в дурмане,
сегодня может
обрести покой.

Хмельным разбавив
все грехи людские,
в нетрезвости
молитву поищу.

Я молча пил
за новую Россию.
Бреду домой
и что- то всем кричу.

Мне тридцать три -
любить, ценить основа,
раздумий больше
в возрасте Христа.

Так где же ты,
спасительное слово -
той крови капелька,
на белизне листа?!

В родной поэзии,
и в не родной мне прозе,
не в моде старый слог,
повсюду – бла бла бла

про истины,
Россию, о народе.
Красиво сложено,
но толку ни…