Водителям

Снова потеря и сердце болит,
Листик с деньгами диспетчер хранит:
Умер ( и имя ) – зловещая фраза,
По нервам водителю бьет без отказа.
Похоронная ведомость страшно привычна,
Несправедлива, жестока, трагична.
Много их, тех, кому жить бы да жить,
Тех, кому пенсию не получить,
Нянчиться с внуками каждый бы мог,
Но в результате - скупой некролог.
Многие годы работе отдали,
Но не видны на груди их медали.
Работа водителя – явно не мед:
Поздно ложится и рано встает,
В зной и мороз, в бурю и в гололед
Груз он бесценный в салоне везет.
На лысой резине, с масла утечкой,
В лютый мороз с еле дышащей печкой,
Дверь барахлит, электроники сбой,
Не соответствует путь тормозной,
Хамство маршруток, тупизм иномарок
И пассажиры – не каждый подарок:
Проклятья, претензии, жалобы, мат.
( Есть и такие, кто искренне рад).
Нет здесь защиты и нет понимания,
И лишь после смерти окажут внимание.
Терпенье, сноровка, к работе любовь
Поможет водителю в линии вновь.
В жертву принес здесь водитель не первый
Профессии сон свой, здоровье и нервы.
“Линия” – место, где наша работа,
“Линия фронта” – назвал ее кто-то.
И вспоминая умерших коллег,
Думаешь: мудрый то был человек!
Кто-то навеки уснул за рулем,
Жертв избежавши в салоне своем.
Кто-то дотянет к родимому дому
Больше не выдержать сердцу больному.
Инсульты, инфаркты и приступ сердечный
Покой обретем раньше всех, только вечный.
Такая награда, задам я вопрос,
За то, что работаем мы на износ?
Снова потеря и пусто в душе,
При встрече ему не помашешь уже.
Не первый, увы. Но последний? Дай Бог!
О тех, кто не с нами я память сберег.