И ждешь его ты двенадцать лет

Когда в твой дом проникает тьма,
в руке зажат белый лист, конверт.
Ты все надеешься, что судьба,
другого выхода просто нет.
И ты не можешь ни спать, ни есть.
Все люди кроме него - никто,
он как наркотик с него не слезть,
если не с ним, то всю жизнь одной.
Ты так устала ему писать, не отправлять,
а сжигать листы.
Около сотен стихов, опять,
не прочитает их, он остыл.
Но ты готова ему писать,
и ждать привычный его ответ,
в руке ты держишь свою тетрадь,
и ждешь его ты двенадцать лет.