Life of one day.

Объятия жаркой июньской ночи сдавливают лёгкие, имитируя плотный стальной корсет. Небо так низко,что видно, как даже звёзды задыхаются от полуночного зноя. Полевые травы хранят в себе солнечные витамины, которые успели получить за сегодняшний день. Совсем тихо: гам птиц давно стих, а ветер опрокинул на степь прерывистую тишину.
Полевые травы.
Ромашки, васильки, колокольчики...
Их не капризные бутоны крепко закрыты,а листья разных форм и оттенков чуть шевелятся из-за потоков воздуха, устремившихся на Север.
Полынь - горькая сладость её аромата растворена в тяжёлом воздухе. Она повсюду.

Ночь - моё время. Темнота - моя территория.

Едва забрезжит рассвет, как вся ночная магия скроется, уйдёт в небытие и не вернётся более никогда. Одинаковых ночей не бывает. Все они пахнут по-разному.
Бледно - оранжевые лучи заливают луг: вокруг происходит необыкновенная перемена. Цветы раскрываются и тянутся к свету.
В своей тяге к Солнышку они напоминают о зависимости. Физической, безусловно, но не только. Гораздо важнее то, что свет значит для этих душ.

Души принадлежат мне. Все, без исключения. И душа той маленькой девочки, которую разбудит вошедшая матушка через минуту-другую.Вот, уже в коридоре слышатся шаги...
Душа крохотной синички, взмывающей к небесам со своей весёлой песенкой.
Душа подсохшего листика, ещё вчера упавшего на тропинку.

Душа земли.

Всё это в моей власти.
И даже...

Безмолвие отступает.Поле оживает. Мягкие цветочки зверобоя шевелятся и чуть раздвигаются, выпуская на свет что-то светлое, чистое и непорочное, затмевающее своим великолепием даже Могучее Солнце.

Что это?
Два лёгких белых крылышка касаются друг друга и раскрываются во всю длину.
Бабочка...
Невесомая, размером с перепелиное яйцо.
Ещё один еле слышный хлопок. Маленькая Бабочка вспархивает чуть выше, оглядывая поле.
Что в её душе сейчас?

Восхищение и радость! Наконец-то настал долгожданный день её перерождения из противной гусеницы в прекраснейшее из существ.
Она вспархивает выше и выше. Сегодня такой день, такой день!
Её родное поле кажется бескрайним морем, но...
Что там, за этим лугом? Конец ли земли?

Пытливое любопытство берёт своё. Она мчится прочь . От родного куста зверобоя, от знакомы жуков и светлого прошлого к своему , по её мнению, счастливому будущему.

Какое глупое заблуждение... Я здесь, я слежу за Ней повсюду. Чуть в стороне. Пусть насладится этим днём, а дальше...

Воздушность форм. Лучи солнца уже вовсю разогревают только-только поостывшую землю, не давая ей покоя. А Бабочка летит, летит, открывая для себя богатства этого мира.
Луг - не всё. За ним есть многое, очень многое...

Старая деревушка уже давно проснулась. Солнце в зените - время обеда.
Июнь не щадит никого. Ни взрослых, ни маленьких.
В кузнице стих грохот молота, а в пекарне спал жар. Только на улочках всё так же беснуются соседские мальчишки.
Мальчишки?

Да, ты же никогда не видела людей.

Белокрылое создание заинтересованно зашевелило усиками.
Как кадровая съёмка, только звука затвора камеры вовсе не слышно. Нежное прикосновение атласного крылышка розовой щеке мальчугана. Его рука, что тянется наверх в надежде схватит Бабочку и... о, нет.


Сейчас не время. Ещё не время её погибать.

С головы мальчишки срывает потрёпанную шляпку один из его шаловливых товарищей. Этого достаточно, чтобы светлый силуэт устремился вперёд, продолжая путь.

Она порхает, как слышит справа пронзительный крик. Первый крик новорожденного ребёнка, раскрывающий лёгкие. А она летит дальше, не подозревая о том, что стала невольным свидетелем самого главного процесса эволюции - начала жизни.

А потом музыка, вбирающая в себя то, о чём нельзя рассказать. Музыка - волшебная и пугающая.
Свечи. Процессия людей. Большой чёрный ящик на земле.
Взмах белых крыльев на бездонно-чёрной крышке гроба и вспыхнувшие глаза людей вокруг.
Это надежда. Это высокое чувство , которым пропитывается и душа Бабочки.

И снова в путь. В путь, в путь!
ДА только солнце клонится к закату, забирая время, которого осталось совсем немного.

Последняя остановка. Бабочка проделала такой длинный путь, что у неё совсем не осталось сил лететь дальше.

А я подхожу ближе. Моё холодное дыхание способно заставить сердечко остановиться, но...

Что это?

Заброшенный садик. Мраморная статуя. Кажется, выгорела от палящих лучей солнца.

А рядом... Сплетаясь с диким плющом, цветут розы. Благоухают великолепные розы.
Цвета..Ай, и цвета-то такого нет. Цвета спелой вишни и багровой крови, бархатной малины и алого заката. Всё вместе, всё в одном.
Она застывает, не в силах оторваться. Это великолепно.
Лучи заходящего Солнца освещают крупные бутоны так, что кажется, будто те полыхают огнём, как рубины.

Но, красота красотой, а самое время подкрепиться. Нектар так сладок...

И вот белокрылое создание порхает крыльями. Последний луч зажигает пламенем её крылья, а опустившаяся тьма почти моментально тушит этот огонь.

Невообразимо тихо.

И снова горьковатый запах полыни. Тепло трав. И тишина, ложащаяся на землю.

Луг. Она вернулась обратно.

Хлоп-хлоп.

Она единственная, кто не спит сейчас.
Да как можно!? После всего, что она увидела!

За этот день ей удалось прожить целую жизнь. Жизнь, о которой она и не мечтала в душном коконе.

Вот теперь.


Лёгкие крылья подрагивают, явно ощущая навалившийся на них холод. Холодок, от которого в крохотной душе рождается страх.

Ниже. Ниже.

Крылья уже не воодушевлённо порхают, а двигаются еле-еле.


Белоснежный атлас путается среди листьев зверобоя. Лёгкий порыв ветра, и маленькое тельце ложится на землю.

Невесомое и прекрасное. Настолько чистое, что больно видеть, как угасает эта жизнь.

Картинки прошедшего дня.

Пришла пора.


Холод кольцом обволакивает тело Бабочки, туша яркий свет Её жизни.

Даже сама Смерть чувствует лёгкое благоговение перед этим маленьким и смелым существом.

Всё смешалось. Тьма отступила. Холод прошёл.

Ночь.

А с рассветом придёт новый день.
День, в котором больше не будет Бабочки.