Танец

Стихов тебе я не писал,
поэтому, вдвойне, неловко
шептать о рыжих волосах,
небрежно схваченных заколкой.

Да, рыжая тугая прядь,
и завитушки над висками,
а мне в причёске той нырять
и плавать жаркими руками,

в них остужая колкий жар.
Травить его всё ниже, ниже…
Нет, это – откровенный дар:
быть, от природы, ярко-рыжей.

Пусть замечает в нас любой
симптомы вычурной отравы.
Любовь? Как ветрены с тобой.
Как мы беспечно кучерявы.

Но краше пары в зале нет,
и мы искрим в пучине танца:
я – кучеряво-злой брюнет,
и ты – в огне протуберанцев,

в хвостах блистающих комет,
небрежно брошенных за ушки,
а я несу любовный бред,
вдыхая запах завитушек.