Размышления.

Муза мужского рода
Наверное, это музык.
Он волосат и брутален,
На бицепсе лира висит

А может он юн и прекрасен,
Не курит, не пьет алкоголь,
Отлично играет на арфе
И знает диез и бемоль.

А может, он старый развратник,
Ну как Казанова почти.
Повеса, негодник, проказник,
Меж дам он не может пройти

Быть может...
Но мой дядя-муза
Скорее ботаник в очках.
Не встретить его поздно ночью
В прокуренных кабачках.

Мы с ним философские споры
Ведем при полной луне,
А после задергиваем шторы
И пишем стихи обо мне.

Потом он кричит - это ересь
И глупый лирический бред,
А я пожимаю плечами
И только киваю в ответ.

Мы пьем по ночам крепкий кофе,
Ну где уж нам время на сон.
А после о Генрихе спорим
И кто такой архиминьон.

Потом он меня загоняет
Почти что пинками в кровать,
А сам в интернете блуждает
Иль может в тиши почитать.

Гитара у нас вместо арфы,
Но мы не умеем играть
Но ночь, тишина, разговоры...
И вновь забываем поспать.