о болтливости

Лишь слова. Одни лишь звуки.
Благословенна тишина.
Её бездонна глубина.
Слова. Ведь это те же руки,
К себе гребут иль от себя,
Или бесцельно рукоплещут,
Бывает даже, больно хлещут,
Или ласкаются, любя.
Одно лишь слово, сразу ясно,
Как рассуждает человек,
И что он понял за свой век,
Что было плохо, что прекрасно,
Что было нужно, что напрасно,
Что надо есть, что надо пить,
Быть может, все это занятно,
Но, если честно, непонятно
Зачем все это говорить?
Не лучше ль нам заняться делом,
Чем пустомелить языком,
Ведь труд, он каждому знаком.
Вы без занятий просто тело,
Всю жизнь лежащее пластом.
Но если слыли болтуном,
Работа будет вам всегда,
Коль не всегда, так иногда,
Когда друзья зайдут в Ваш дом.
И что увидят в нем они?
Лежите вы совсем одни,
Бледны, как призрачный фантом.
Повсюду пыль и запустенье,
И плесень плавает в варенье.
И спросят: «Друг мой, вы больны?»
И тут откроете Вы рот,
Ну что ж, теперь на целый год,
Не год, так точно до весны,
Вы не прикроете десны.
Уж позабыли про друзей,
И на уме у вас одно,
Как все же вышло не дурно,
Что без костей он, без костей,
Многострадальный Ваш язык.
Ну а по мыслям тех друзей,
Что посетили Ваш «музей»,
Язык ваш надо, на шашлык,
Мой друг, отправить.
А вы попробуйте представить
Себя на месте тех ребят.
Наверно уж не на ягнят
На кротких, вы бы походили,
А хорошо б поколотили.
И болтуну хоть волком вой,
Никто ведь больше не придет.
Недаром молвит весь народ:
«Язык мой – враг заклятый мой»