В МИНУТЫ СЛАБОСТИ

Иссяк источник вдохновенья. - Пуста как бубен голова…
- Душа тревожится в сомненьях. – Где те, все нужные слова?
Как уложить их в рифмы, строчки? – Прочесть и радость ощутить!
- Я рву стихи… - Клочки, комочки. – Не суждено им в сердце жить…

Они пусты, скучны для слуха, - Нет в них огня, лишь гарь свечи…
Тернистый путь не станет пухом. – И мысль в мой череп не стучит.
- Мой мозг! – Он умер? – Неужели!? – Озноб колотит, бьёт меня …
Мечусь в холодной я постели. – С надеждой жду дыханья дня.

Он вознесёт меня до неба. – Я с птичьей стаею взлечу!
- И, «лакомый кусочек хлеба», из рук волшебных получу…
Душа и мысли вдруг очнутся, и дрогнет трепетно рука,
Слова на чистый лист польются, легко и плавно, как река.