ПОТАСКУХА

Дождь стучится в окна, тёплый и хмельной.
Выйду я на улицу, обниму рукой
Белую берёзку – здравствуй моя грусть.
Что молчишь кудрявая? – Осень! Ну и пусть.

И тебе ль печалиться? Будет вновь весна.
В зиму отоспишься, вздрогнешь ото сна,
Зацветёшь, оденешься в новый свой наряд,
С солнцем нацелуешься, ветры прилетят,

Холодком обвеют голову твою,
- А сегодня дождик остуди мою.
Вымой мои мысли и тоску – печаль,
Не того люблю я – времени мне жаль,

Что пройдёт напрасно – потаскуха я.
Мужика опутала – у него семья.
Дети подрастают – сыновья и дочь…
Только как расстаться с ним? – Это мне, невмочь.

Вижу, что он мечется! – Надо б отпустить.
- Только как без рук его и любви мне жить?
Как он обнимает, можно ль рассказать?
Ну а как целует! – Умереть, не встать.

Да не мой, чужой он – в этом вся беда,
И моим не будет, знаю - никогда.
Вот придёт сегодня, что ему сказать?
- С силами собраться – взять да и прогнать...

Но зачем мне это? Знаю, сам уйдёт…
Дождик мой осенний снова слёзы льёт.
Расцветёт берёзка раннею весной,
А мой милый станет, мне совсем чужой…