Такие разные судьбы! Какие «разные» люди…

Горький, въедливый, противный, но всё же спасающий хоть на время от депрессии табачный дым… Казалось, что можно утонуть в этом бескрайнем непроглядном никотиновом облаке. И ей сегодня ничем не хотелось скрашивать этот вкус; маленькая кнопочка на фильтре, которая сделала бы сигарету ментоловой, так и осталась не нажатой…
В одной руке она сжимала кружку (уже далеко не первую) крепкого кофе, в другой же была (тоже далеко не первая за последний час) сигарета. А она тупо глядела в окно. А там кружат в ритме вальса умирающие листья и всё плачет депрессивный дождь. Наверно, лишь дождь способен понять её беду!
Разве жизнь имеет теперь смысл?! Ведь он не обратил на неё внимания… Ну, ничего, она ещё докажет всем, что способна на что-то. Одна запись в дневнике, единственном друге, одна записка, и последний шаг. Окно уже открыто…
***
Боже, как он любил свою жизнь! Но диагноз врачей был неисправим.
« Рак. Вам осталось жить не больше двух лет…»
Спасибо и на этом: у некоторых нет и двух лет! Ничего, впереди так много времени, но нужно успеть так много сделать!
Он по жизни был оптимистом. Жил всегда лишь одним днём. Но теперь научился ценить своё время. Да, его мучила бесконечная боль, но он закрывал на неё глаза. Разве может боль сломить человека? Он решил, что не проведёт остаток своих дней на больничной койке. Он взял билет на кругосветное путешествие, чтобы посмотреть те места, которые видел лишь на картинках. А в дороге тоже не отдыхал никогда: работал над своей книгой, а когда это надоедало, то брался за свой графический планшет, чтобы нарисовать очередной шедевр…
***
Какие разные судьбы! И какие разные люди. Все мы не похожи друг на друга. Мы ходим на разную работу, покупаем абсолютно разные вещи! Ездим на разных маршрутках, а кто-то даже на машине! Мы живём в разных, «совсем не похожих друг на друга» домах. Мы едим «разную» еду. Кто-то бедный, кто-то богатый. Есть добрые и злые. Бывают оптимисты и пессимисты. Чёрная кожа, белая. Семь миллиардов людей, и делятся всего на несколько типов. Только вот самоубийца с сигаретой в руке и писатель лежат теперь в соседних, таких « разных» могилах. Но, согласитесь, приятнее лежать под надписью «Он покорил мир», чем «Она сбежала от проблем»…