К слову о критиках или Еще раз про любовь.

***
На одном из сайтов очень талантливый, почтенного возраста, и огромного жизненного опыта, и мудрости Поэт, буквально умирал на моих руках.
Да, его всю жизнь травили собратья по перу. И он запрещал себе писать, но больше семи лет не выдерживал. Энергия копилась в нем, и он расплачивался инфарктами и инсультами.
Прошу отличать критика от читателя или человека проходящего, который просто высказал свое мнение. На которое каждый имеет право.
Это озлобленные профессионалы со своими принципами, а иногда и без них, с намерением заработать, показать себя или унизить человека.
Если стихи – это рентген души.
А это так и есть. Я проверила.
То, тот, кто пишет, тратит часть своей души, а то и жизнь на свои произведения, которые в конечном итоге являются, как минимум инструментом познания себя и окружающего мира.
И вот выходит такой бедолага весь взмыленный, ошарашенный со снимком своей души, а в темном уютном коридорчике, в мягком, разнеживающем кресле со всеми удобствами сидит он, которому всегда пофиг были человеческие страдания и боль. Чей девиз и принципы – равнодушие.
Вот кстати, вампиризм, о котором говорили экстрасенсы на этих страницах, в чистом
махровом виде, – растоптать и унизить. Забрать, использовать творческую жизненную энергию, а самому ничего не дать взамен.
В этом ключе (энергии) становятся понятны идеи и права Ночных и Дневных Дозоров.
Но если те, хотя бы видимость создают ненарушения Договора, то здесь, прикрываясь терминами Литература и Поэзия творятся нечистоплотные дела, суть которых унижение и уничтожение человека. Это реальность. Грубая и неприглядная.
Всегда идет эта война.
И если в Любовь не верят.
Веры нет.
А Надежда в темном подземелье
Я стану волком, и пройду по самым темным заколкам души высвечивая своими желтыми глазами каждого, кто попадется мне на пути.

Когда я с ним последний раз разговаривала – он задыхался от боли в сердце.
Одно из его стихотворений:
К Эльзе. (Дикие лебеди).
«Отпит глоток топленой летней лени.
Тепло. Темно. Негромкий нижний свет
от лампы на столе ласкает мягкий плед,
клубки, вязание, подогнутость коленей.

Что говорить? о чем? запястий переплет -
и всё что движется.. Застыли ночь, орешник,
лицо в тени, жасмин,
и к спицам снова льнет
уже израненный, весь в маленьких порезах,

наш глупый воздух,
шерстью трётся шерсть,
кузнечик - спицы - разминающий предплечья,
взбивает тёплое. Такое время - лечит.
Щекочут губы:
три, четыре, шесть..

Ах, Андерсен! Твоя зажмуренность красива,
как поцелуй, принцесса, пальцев говорок.
Зачем загадывать: пинетки? свитерок?
свяжи мне вновь рубашку из крапивы"
[вОЛК]