Город

Что может быть лучше спокойной жизни в провинциальном городке? – Думал очередной житель глубинки.

Действительно, прожив всю свою сознательную жизнь в нём – не понимаешь всей суеты больших городов, что изредка мелькает в твоём сознании обрывками неслаженных картин, скорее обесцвеченных, чем ярких или хотя бы реальных цветов. Словно неверно собранный паззл, показывающий искажённую сущность картинки, формируется в твоём сознании образ, навеянный этими обрывками. Не замечаешь жизнь, бьющую фонтаном энергии наполняющей силой своей тамошних жителей. Боишься просторов таких незнакомых, таких необъятных. Не выдерживаешь напора несущегося сквозь тебя. Закрываешься, как барьером, воспоминаниями о тишине и спокойствии своего городка и бежишь. Бежишь сломя голову, не оглядываясь, страшась замедлить бег хоть на секунду, в тщетной попытке обогнать свои страхи. И лишь когда ты увидел просторы родные, биение твоего сердца замедляется, и жизненный ритм возвращается в норму.

Ты снова дома, ты уверен и спокоен, нет бесконечного движения, что так бойко и сводит с ума. Нет того гротеска, что так давит на тебя, как бы указывая на всю ничтожность твоих деяний и сравнивая тебя всего лишь с мелкой назойливой мошкой. Нет пронизывающей ото всюду энергии, что переполняя тебя, вот-вот разорвёт на кусочки. Нет страхов, нет печалей, нет зависти, нет злости.

В твоём городке ты ценен, ты нужен, ты велик и незаменим. Ты знаешь что тут у тебя жизнь, полная, сочная и несомненно, важная.

Тут ты знаешь всё: каждую улочку, каждый закоулок, все тропки дорожки и переходы – да что там, каждую кочку, всё такое родное, такое знакомое, такое…твоё….

Не видишь ты лишь одного – всё это обман, тут нет ничего твоего, нет знакомых мест, нет жизни, нет уюта, нет защиты. Есть только лишь голодный жадный городок, что питает тебя иллюзиями твоей значимости, ведя тебя всё дальше к безысходности. Он манипулирует тобой, как кукловод манипулирует марионетками. Паразитируя в твоём мозгу, он внушает тебе всё, что ты пожелаешь, лишь бы ты спал. Спал, отдавая свою энергию ему. Этому ненасытному монстру, который уже сотни лет сжирает человеческие жизни. А ты спишь и радуешься тому, что все твои дела приходят в норму.

В ту самую норму, что профессионально и так аккуратно, как матёрый шулер, подкладывает из рукава лишнего туза – поставил для тебя твой городок. Ты даже не понял, что это он привил тебе отвращение к большому городу, именно он заставляет твоё сердце медленнее биться в нужном ему ритме, именно он внушает тебе «спокойствие», «безопасность» и «уют». Именно он медленно лишает тебя жизни, выпивая её до дна. Потому что ты для него как кровь в венах, ты даёшь ему жизнь, ты питаешь его энергией. Ты не даёшь ему умереть!

И вот так изо дня в день ты прозябаешь в трясине, что обволакивает тебя, создавая ложное ощущение уюта и полной жизни. А городок тебя усыпляет, шепча тебя в ухо о том, как всё будет хорошо, как ты будешь прекрасно жить. Но заливая патокой твои уши, он одновременно наносит удары, что бы не дать тебе свободного времени – времени на раздумья. Чтобы ты, отбиваясь от них, словно слепец, не видящий цели – махал во все стороны, по инерции заходя всё дальше и дальше в топь; как та муха, попавшая в мёд, пытаясь освободиться, бьётся из стороны в сторону, а выбившись из сил – тонет. Потому что он не может тебя потерять! Если городок начнёт терять тебе подобных – он просто медленно истечёт кровью, а он хочет жить!

Но даже вдруг «очнувшись», ты пытаешься бороться и говоришь, что завтра ты обязательно вырвешься, городок смеётся над тобой, ибо ты уже за чертой невозвращения…
- Завтра ты обязательно вырвешься, – шепчет тебе, твой провинциальный город – забивая последний гвоздь в крышку гроба…

24.04.2011 02:12

Эдуард Словоблуд