Окуджаве

ОКУДЖАВЕ.

В одном приморском городке,
Где пальмы, как грибы,
А жизнь пестра, как многословный ребус,
Где женщины - милы,
По южному смуглы,
Жил нежно-жёлтый пожилой троллейбус.
Степенно и неспешно переулками кружил,
Мелькали дни велосипедной спицей...
Он вспоминал, как жил,
И песенку сложил,
О том, что хочет стать
Свободной птицей.

О том, что много лет назад,
Весёлый и шальной,
Носился в звании «троллейбусёнка»...
Годами - молодой,
Характером - живой,
И не болела электропечёнка.
О, как ему хотелось в небо взвиться от толпы,
И с чайками над волнами кружиться...
Чтоб пляжники внизу - от изумленья рты,
Открыли, и решили - сон им снится!

Рождалось утро, вместе с ним
Взмывала ввысь мечта...
Но вдруг - все постовые засвистели!
В столовых - суета,
На пляж спешит толпа,
Да где ж троллейбус, где он, в самом деле!
Все видели его, когда из парка выезжал,
Сержант Сванадзе в грудь бил, и божился...
Свидетелей - полно, но всё-же он пропал...
А может... просто заново родился.