«ДОРОЖЕ СЕРЕБРА И ЗЛАТА»

Художница

[Екатерина Шошорина]

Одиноко колышется рощица,
В небеса рвётся клин журавлей.
Это осень рисует художница
На мольберте печали своей.

На холсте золотом отражается
Взор притихших берёз вдалеке,
Ветер вольно над ними слоняется,
Гонит волны по тихой реке.

Даль влекущая кажется тайной,
Кисть легко подбирает тона.
Сколько трепета в осени ранней,
Грациозности и естества!

Очертания листвы бархатистой
Озарит поднебесным лучом.
Преисполнен глубокого смысла
Каждый штрих на картине её.

Что ещё не сложилось, сложится,
Образ станет намного ясней.
Просто осень рисует художница
На мольберте надежды своей.

Кактус - это глубоко разочарованный в жизни огурец

Антирозочка,
Читал, хорошие стихи!

Хармс и Галич

"Из дома вышел человек
С веревкой и мешком
И в дальний путь, и в дальний путь,
Отправился пешком,
Он шел, и все глядел вперед,
И все глядел вперед,
Не спал, не пил,
Не спал, не пил,
Не спал, не пил, не ел,
И вот однажды, по утру,
Вошел он в темный лес,
И с той поры, и с той поры,
И с той поры исчез..."

.....
А тут ломается строка,
Строфа теряет стать,
И нет ни капли табака,
А ТАМ - уж не достать!
И надо дописать стишок,
Пока они стучат...
И значит, все-таки - мешок,
И побоку зайчат.
(А в дверь стучат!)
В двадцатый век!
(Стучат!)
Как в темный лес,
Ушел однажды человек
И навсегда исчез!.......

Он шел сквозь свет
И шел сквозь тьму,
Он был в Сибири и в Крыму,
А опер каждый день к нему
Стучался, как дурак...
И много, много лет подряд
Соседи хором говорят:
- Он вышел пять минут назад,
Пошел купить табак...

« Совершенство — это конец эволюции. Так что здесь всегда будет что-то, над чем нужно работать ». — Сальма Хайек

Омар Хайям Ветер жизни иногда свиреп. В целом жизнь, однако, хороша. И не страшно, когда чёрный хлеб, Страшно, когда чёрная душа.

Смерть - это то, что может почувствовать каждый. Даже тот у кого не осталось никаких чувств!
Сэж Мозр

Доброта - это то, что может услышать глухой и увидеть слепой. Марк Твен






Александр Пушкин

В степи мирской, печальной и безбрежной,
Таинственно пробились три ключа:
Ключ юности, ключ быстрый и мятежный,
Кипит, бежит, сверкая и журча.
Кастальский ключ волною вдохновенья
В степи мирской изгнанников поит.
Последний ключ - холодный ключ забвенья,
Он слаще всех жар сердца утолит.

Елена Белова

***
Лист золотой припал к стеклу в оконце,
Дрожит, как бедный странник, на ветру.
Он весь ещё теплом пронизан солнца
И так красив, как купол поутру.

В нём - ярко золотое бабье лето,
В нём - прошлое от зелени ветвей,
В нём - память ожидания рассвета.
Открой окно и странника согрей.

Но он мне жёлтой помахал ладошкой.
И улетел. Не стоит догонять.
Он странник, а не ласковая кошка,
Его судьба – бродяжить и летать.

Стихи женщины, которая в годы репрессий приютила у себя и стала мамой для маленькой пятилетней девочки-полячки (маме моего питерского друга).

ЗИМНЕЙ НОЧЬЮ.
Литынская Нина Елисеевна, 1910 г.р.

Темнеет ельник у дороги,
Мелькает изредка овраг
И сторож — месяц бледногрогий —
Зимы хрустальные чертоги
Сверять идёт, замедля шаг.

Он терпеливо не смыкает
Очей до самого утра,
В молчаньи путь свой совершает
И над землёю рассыпает
Сквозные нити серебра.

Не шелохнётся в светлой ласке
Кайма берёзок и осин
И чутко внемлет лунной сказке,
Теряясь в призрачной окраске,
Немой простор седых равнин.

Везде снега. Снег под санями.
Полозьев скрип. Мороз. Февраль.
Дороги след бежит за нами,
А впереди, там за холмами,
Как глазом кинь — лесная даль.

ГРУСТЬ
Литынская Нина Елисеевна, 1910 г.р.

Сельское приволье, нивы и луга,
Ветряки на горках, в стороне стога,
Кое-где забыться хуторов плетень,
Силуэт далёких, тихих деревень.

Думы невеселы, дней ушедших жаль,
Промелькнуло счастье, встретится едва ль.
И смотрю я с грустью, как закат вдали
В сумрак погружает ширь земли,

Как бежит дорога, а вокруг за ней
Всё длиннее тени, горизонт темней,
Как померкли краски на исходе дня,
Свежестью пахнуло, в хатах — ни огня.

И лишь под душою колокольцев звон,
Да простор родимых дедовских сторон.

Простите мне...
Я знаю: вы не та —
Живете вы
С серьезным, умным мужем;
Что не нужна вам наша маета,
И сам я вам
Ни капельки не нужен.

Живите так,
Как вас ведет звезда,
Под кущей обновленной сени.
С приветствием,
Вас помнящий всегда
Знакомый ваш
С е р г е й Е с е н и н.

Люди сходят с ума

[Игорь Штайн]


Люди сходят с ума,
Выворачивая наизнанку
Свою прошлость и будущность
Перевязывая узлами какие-нибудь
Заплесневелые истины или слова,
Оправдывая то ли себя, то ли Бога…
Но как-то особенно дерзко,
С животной жестокостью
И самоотречением,
С пеной у рта…
Мы не годимся в изгнанники
Или в философы,
Мы вообще между временем и пространством,
Нас просто нет и не будет,
А завтра какая-нибудь школьница
Прогуливаясь в тихом скверике
Наберёт горсть песка,
И остановившееся было время
Подхватит ветер
И понесёт к новым вершинам…
И новым стихам.

21.09.2014г.

«В полях сухие стебли кукурузы...»
Иван Бунин

В полях сухие стебли кукурузы,
Следы колёс и блёклая ботва.
В холодном море – бледные медузы
И красная подводная трава.

Поля и осень. Море и нагие
Обрывы скал. Вот ночь, и мы идём
На тёмный берег. В море – летаргия
Во всём великом таинстве своём.

«Ты видишь воду?» – «Вижу только ртутный
Туманный блеск...» Ни неба, ни земли.
Лишь звёздный блеск висит под нами – в мутной
Бездонно-фосфорической пыли.

Владимир Высоцкий

И снизу лед, и сверху - маюсь между:
Пробить ли верх иль пробуравить низ?
Конечно, всплыть и не терять надежду!
А там - за дело в ожиданьи виз.

Лед надо мною - надломись и тресни!
Я весь в поту, хоть я не от сохи.
Вернусь к тебе, как корабли из песни,
Все помня, даже старые стихи.

Мне меньше полувека - сорок с лишним, -
Я жив, тобой и Господом храним.
Мне есть что спеть, представ перед Всевышним,
Мне будет чем ответить перед Ним.




Булат Окуджава

Часики бьют так задумчиво,
медленно, не торопясь.
И в ожидании лучшего
жилка на лбу напряглась.
Хоть понимаю, естественно,
счастья желая себе:
сложится все соответственно
вере, слезам и судьбе.

1979

Николай Гумилёв "Шестое чувство"

***
Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.

Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?

Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.

Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Все ж мучится таинственным желаньем;

Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;

Так век за веком - скоро ли, Господь? -
Под скальпелем природы и искусства
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.

Да про Му-му это неспроста. Актуальная тема.
Если это задумана такая форма написания, что скорее всего, чтобы донести читателю тревожные звоночки современного образования, то принимается и обнадёживает. Но если же неет... Дааа, бедаа.)