Боль

Часов настенных звонкий бой
разбудит сумрак мой незрячий -
и заворочается боль.
Шершавым щупальцем горячим,

она исходит изнутри.
Струится пот по липкой коже.
Считаю время: час… два… три…
А ночь, совсем по-осьминожьи

плеснет чернил густых в настой
моей болезни; сатанея,
задаст опять вопрос пустой:
«Забвенья? Морфий от Морфея?»

Кивну - дурманящий елей
уже баюкает мой разум.
Боль растворяется во мне -
все тяжелее с каждым разом.

В рассвет, отпущенный судьбой,
сочится сумрак мой вчерашний.
Во мне ворочается боль…
Жива.
Как холодно!
И страшно.