На перекрестке бренности и грез...

Я никогда в театр не ходил
и никогда не верил в слезы звезд,
я про любовь всегда писал стихи
на перекрестке бренности и грез.

Ночами поезд тряс картонный дом,
дождь не смывал нечаянной тоски,
лишь в Самиздате обнаружил схрон,
прям у истоков Голубой реки.

И вечер мой окрасился в волну,
а камнепад несчастий в стихоход,
играл в любовь я, и играл в войну,
"ночные окна" мне давали кислород.

Теперь во мне сияет лунный вальс,
как колыбельная неправедным годам.
Журнал литературный дал мне шанс,
продлив мне коду по моим мечтам...