Художник

Рассветный ветер, неизменный путник,
в окошко постучал. И, как всегда,
художник вышел, распахнул этюдник:
- Пускай весь мир пожалует сюда!

День просыпался. Позади ненастье.
Улыбка озарила старика,
и, словно невесомая от счастья,
ловила чистый миг его рука.

Роднил он землю с необъятной высью,
поглаживая изредка висок,
а осень неспеша роняла листья –
высокой пробы листья на песок.

Всё оттеняя синевою нежной,
дозолотила стужу октября,
и рассыпает по ветвям небрежно
искристые иголки серебра.

Старик неспешно обошел треножник,
разглядывая неба глубину:
- Учись, душа!.. Вот истинный Художник! –
вздыхая, он восторженно шепнул.

Кисть уронил. И позабыл этюдник.
- Не возмутить бы сада тишину!.. -
Читал палитру колдовского утра,
и в буйстве красок осени тонул.