МАРИНЕ ЦВЕТАЕВОЙ.

Златоокий, покинутый всеми
Ангел вечной стихии стиха!
Как ресницы Твои потускнели,
Обветшали поэм вороха.

Понесет торопливой походкой
Чемодан твой любимый поэт.
Смерть явится последней находкой
В пустоте Твоих каторжных лет.

Как бы жизнь ни пыталась смириться
Да ни каялась в новой крови –
Ей с Тобой никогда не сравниться
В чистоте необъятной любви.

Как и прежде, зажгутся рябины,
Виноградник янтарен опять,
Но уже без Великой Марины
Жизнь безлюбая будет стоять.

Остановятся реки, и руки
Так нелепы, на что-то греша.
Где-то канет без всякой поруки
И запрудится где-то душа.

Твой октябрь испуганно Богу
Сорокдневник затеет трубить:
«Боже, Боже, не спутай дорогу –
Дай и ей неотрывную нить!».

Ты священна, как песня народа,
Ты в порыве внезапном чиста.
Отпустив, безутешна природа.
Онемев, многословны уста.