Я ПОМНЮ…

Я помню,однажды под ёлкою мы выпивали...

Натрескавшись, все принялись за поиск гитары,

Открыли чулан, как всегда, и оттуда её доставали.

Наверное в струнах какие-то странные чары…

«Какой из меня музыкант, Гарри Мур? Нет, едва ли!»

Но старый приятель мне знаки, глазами моргая, опять подавал.

Девчёнки все разом по этой команде замолкли,

подумали бедные, буду бренчать про любовь,

про чувства, про слезы, про злую судьбину, про женские склоки.

А я отвернулся. Ему говорю: «Не старайся, отвалится бровь.»

А что я пишу? Всё то же. «Привет дуракам и скотине.»

И темы другие, поверьте, совсем не колышут меня,

И если повесился кто-то вчера на осине,

Я только вздохну и подумаю: «Это, наверное, зря.»

Когда я сидел, а сидели мы все, или хотя бы мечтали

на нарах с соседями чёрный чафирь распивать

и церковь татушную, что с куполами, мы звали

таинственно, ласково : «О, ты - незабвенная зеками Мать!»

Наверно, подумали: «Все вы на нарах бандиты...»

Мы были, ребята, другой, недостойный тюрьмы коленкор,

мы просто любили свободу, дурацкой системой избиты,

из тыщи едва наберется один коронованный вор.

«Какой из меня музыкант? Нет!

Едва ли!»

Но старый приятель мне знаки,

глазами моргая, опять подавал.