Сирень. О "зависти" творцов к певцу Шайтану

Сирень. О "зависти" творцов к певцу Шайтану


Недавно, когда я опубликовал небольшую реплику о нашем новом "светиле" певце Шайтане, я слегка удивился почти мгновенной и очень высокой оценке этой публикации на одном из литературных сайтов.
Сайт этот смешанный, там печатается и поэзия и проза одновременно, а ещё...
Ещё, когда я открываю на нём свою страницу, наверху, в шапке, обязательно вижу начало стихотворения какого-нибудь из авторов.
И практически всегда, заинтригованный, соблазняюсь и это стихотворение открываю.
Это что-то вроде "избранного", "проверенного временем" на данном сайте, а потому за стихотворением обычно идёт очень заинтересованное обсуждение коллегами представленного им опуса.
Разбирают каждое слово, каждую рифму, каждый смысловой переход - и всегда очень доброжелательно и любовно.
Я же... Человек я впечатлительный, любая новизна (а там она всегда присутствует) заинтересовывает и пленяет меня. Так что я и сам иногда пишу положительный отзыв.
Правда, ещё с самых юных лет, я уяснил себе, что сила произведения искусства не в том, как оно тебя поперву ударит, а в том, сколько это начальное очарование продержится у тебя в душе.
У поэтов несильных оно испаряется быстро, у гениев - остаётся навсегда и парит недосягаемой вершиной.
Так вот, удивившись такому единодушию оценки - малых ли, побольше ли творцов, я очень быстро нашёл ему объяснение.
Плохо ли, хорошо ли, но любой из этих авторов пишет с в о ё, ищет, как выразить именно свои ощущения, то, каким мир представился в тот или иной момент. Любой из них - к о п а е т, надеясь выкопать нечто ценное и интересное.
(И не говорите мне, что они так же, как Шайтан, одержимы желанием срубить как можно больше бабок. Бабки здесь и близко не светят. Цели у этих авторов совсем в другой области).
Поэтому они и понимают, и поддерживают друг друга, а вот в Шайтане сразу и безошибочно разглядели штукаря, циничного ремесленника, конъюнктурщика.
Рептилоида, штампующего свои опусы даже без включения души (поэтому у него столько вопиющих смысловых и нравственных ляпов, которых большинство простой публики пока не разглядело).
Но как объяснить это простым людям, как растолковать?
И вот сегодня я вспомнил один случай из жизни, который, кажется, способен это растолковать любому.
Жил я когда-то на одном широком и оживлённом проспекте в Москве. Много машин, много людей.
И между моим и соседним домом (очень большими) на клочке междомового скверика цвела сирень.
Я дважды в день проходил мимо неё и заранее вспоминал о ней, ещё не увидя, по коснувшемуся моих ноздрей чарующему аромату...
Было приятно и всегда немного поднималось настроение (даже, может быть - чуть воспаряло).
И вот однажды днём, идя мимо этого островка зелени, я увидел, что какой-то гамадрил стоит под одним из кустов и самозабвенно обламывает ветви сирени.
Я остановился и посмотрел на него так, что у него, кажется, намокли штаны. Растерявшись, он попробовал было протянуть наломанные ветви мне, но тут же понял, что это не выход. И быстро куда-то испарился.
А я вдруг осознал, что вот эти кусты сирени простояли, неприкосновенными, столько времени потому, что в этом районе жили к у л ь т у р н ы е л ю д и.
Люди, без всяких объяснений понимающие, что эта сирень стоит здесь для всех, предназначена радовать всех, а не кого-то одного.
И всё это длилось до того момента, пока рядом с этой сиренью не появился дикарь. Из пещеры. Ещё не вставший с четырёх на две ноги.
И поверьте мне, никто из людей, благодаря культуре которых эта сирень простояла невредимой столько времени, не спросил себя, модной сейчас фразой: "А что, так можно было?"
Нет, никто не позавидовал "сообразительности" дикаря и не упрекнул себя, что не додумался до такого же.
У культурных людей совсем другой поведенческий код. И каждый на моём месте спросил бы то же самое: "А откуда здесь взялся этот дикарь?"
Вот тот же вопрос задаёт себе сейчас вся творческая да и просто просвещённая, с развитыми моралью и художественным вкусом, общественность:
Откуда здесь взялся этот дикарь? Не понимающий никаких приличий и правил, жадно гребущий себе то, что можно загрести и бесчувственный к мнению о нём остальных?
Я бы назвал это оторопью. Оторопью от дремучего цинизма бесстыжего загребателя бабок, плюющего на всех и на вся, лишённого элементарных представлений и нравственных норм.

Написать т а к о е может любой, даже "левой ногой". А вот выдавать такое за искусство - не додумается никто.