Искать

Когда-то давно, когда небо казалось в сотни раз голубее, солнце - ярче, а алкоголь - крепче и привлекательнее, мне повстречался человек, казавшийся едва вступившей в подростковый возраст девчёнке если не дряхлым, то как минимум староватым. Человек, как человек, ничего особенного. Невысокий, складный, с ехидным выражением лица и полуопущенными уголками губ - типичный роковой юноша из больных фантазий тургеневских барышень. С такими тёмными глазами, что можно было подумать, будто вместо радужки - аккуратные дыры от пуль, выпущенных умелыми снайперами. Взгляд цепляется за такого только потому, что в этих самых радужках не отражается ничего.

Если бы кто-то сказал потом, что спустя почти десяток лет, я буду искать это лицо в каждом, кого встречаю, тогда я бы рассмеялась этому наивному романтику в лицо. Ещё бы, вот тут я такая маленькая, красивая слегка нелепая, а тут этот странный юнец, казавшийся побитым молью стариканом. Небо и земля.

Но годы прошли, а я по прежнему нет-нет, да и вспомню эти глаза и жесты, которые завораживали своей пустотой тогда и продолжают всплывать на задворках сознания сейчас. Все эти годы я неосознано ищу сходство с тем юношей в каждом новом знакомом, болезненно всматриваясь в жесты. Наверно именно это люди привыкли называть впечатлительностью. Нет ничего более цепкого, чем детская память.

Я знаю, что больше никогда не увижу этого человека, но до самого конца буду искать его в каждом, кого встречу. Искать теперь уже мужчину, в глазах которого не отражается свет луны...