Поэтов-Старушкин

- А знаешь, Пушкин, я - поэт!
Я сочинил: «Мой дядя самых…»
- Поэтов, знаю! Двести лет
Назад записывал я сам их -
Твои чудесные стихи -
За словом слово, к фразе фразу.
К движению моей руки
Ты был придирчивым ужасно...
- Не вспоминай, мой друг, обид!
Я без тебя познал сиротство,
Был голоден и часто – бит,
Пока меня не нанял Бродский.
Потом с другим поэтом жил.
С его уменьем я был – гений,
Достигнув с ним глубин, вершин…
А имя звучное – Евгений!

- И как сейчас живешь? Один?
Хвалиться нечем – город странный.
Эфир про бешенство гудит,
Кругом - разгул эпидемстанций.
Скрывался в подворотнях и
В кустистых парках, прошлым летом…
Кошачьи ангелы спасли.
Но я не смог найти поэта:
Теперь всё сеть, да сеть везде,
Поэт опутан паутиной.
А я остался не у дел.
Потом старушка приютила.
Не сочинить, увы, поэм!
Живу тоскливо, серо, скушно.
Поем, посплю; посплю, поем…
Так и зовут меня – Старушкин.

- Ну что ты! Я ведь за тобой -
Котом Поэтовым! - направлен.
Смотри: полоска над Невой -
Рассвет.
На сонных веках ставен
Подкрасив блёклый кракелюр,
Взбодрив пастель многоэтажек,
Он шлёт тебе прощальный «мурр»!
А может, марш.
Теперь неважно…