В ПИТЕРЕ

Насмерть держат лепниной фасады друг друга,
дрожат от холода атланты и сфинксы в невской воде.
Страдает город от врождённого недуга:
ему не место здесь, как, впрочем, и мне.

Злится залив. Гонит кровь холодную по каналам ветер,
среди мостов и плит гранита напрасно ищет сердце.
Не для людей построен город, не для счастья, но я заметил,
я угадал, я, циник и безбожник, увидел в образе твоём единоверца.

Не стану здесь своим, привыкшим, потому что
это значит не удивляться красоте и смерти
ушедшего. Но и чужим не буду. Скучно
идти в толпе, смотреть по сторонам и делать селфи.

Хочу побыть наедине со всем, что помнит, и не спеша пройти где
Мойка отражает жёлто-белый дом, балкон и маленький причал…
Вдруг голос: «Слышь, сфоткай меня так, чтоб был балкончик виден.
Мне гид сказал, здесь, Пушкин умирал».

15.08.2020