История об одном

Он всё так же всем искренне верил,
И всё так же не мог не прощать,
Никогда не стоял на коленях,
Хоть судьба заставляла страдать.
Был всегда переполнен сомнений
Прежде чем сделать первый шаг,
Осторожно шагал к своей цели,
Опасаясь, что что-то не так.
Да, он не был в пример аккуратным,
Но и трусом он тоже не был,
Не хотел он вернуть всё обратно,
Он доволен был тем, как он жил.
Да, сейчас он идёт одинокий,
По обшарпанной мостовой,
Голод, холод, промокли ноги,
И не близким был путь домой.
Он умел собирать все силы
В свой не мощный, но точный кулак,
Он вершителем был всего мира,
Но вдруг что-то пошло не так…
Тёплый ветер в столь ясное утро,
Ласкал нежно его лицо,
Вечер прошлый он помнил смутно,
Себя чувствовал хорошо.
Что ещё нам от жизни надо,
Когда стукнуло двадцать два,
Кроме лёгкого аромата,
Той, что ночью с ума свела.
Кроме глаз её ясных,
Улыбки, обжигающей как огонь,
Нежных губ, словно ромом пьянящих.
Но, он чуточку был другой.
Нет. Он в принципе был нормальным,
И не чужда была любовь,
Разговоры всю ночь о банальном,
До предела кипящая кровь.
Но он всё таки жил мечтами,
Только мыслями в голове,
Чтобы как то он смог исправить,
Что оставлено в ноябре…
Очень бережно её руку,
Пробуждая невнятный стон,
Он отводит, в сию секунду,
Выключая свой телефон.
Как поверить, что снова утро,
Что настал уже новый день?
Просыпаться столь рано – трудно.
Трудно быстро согреть постель.
Как он счастлив сегодня с нею,
Как он жил эти двадцать лет?
Ведь сейчас и одной недели
Без неё в его планах – нет.
Двадцать восемь минут на сборы,
Хорошо, когда собран обед.
Так смешон поцелуй её сонный,
Но нельзя выдавать секрет.
Шаг за шагом, всё дальше от дома,
Но важнее всего от неё.
Поскорей бы увидеться снова,
Чтобы просто обнять горячо.
Так не просто собрать в кучу мысли,
На работе так тянется день,
На сетях мы с тобою зависли,
Что и часа не жить без вестей.
Только вместе и только едины,
Мы с тобою пройдём сквозь года,
Не разрушат любовь злые силы.
Но меняется всё, иногда…
После года совместной жизни,
После года безоблачных дней,
Он заметил, что чувства – скисли,
Как казалось, его чувства к ней.
Он хотел уж чего-то другого,
Но чего сам не знал ответ.
В отражение смотря своё снова,
Понимал, что любви больше нет…
Но, куда подевались чувства?
Что причиной становиться бед?
Где рождается то безрассудство?
И с чего вдруг, спасения нет?..
Не понятно, что стало причиной,
Слепа веря, что знает ответ,
Он ушёл, и в глазах её лживым,
Будет он до скончания лет…
Да, история не из приятных.
Глупо громко кричать об одном,
Когда, я стал причиной разлада.
Когда, я, виноват во всём!..