Устал бродить, поддавшись моде...

Устал бродить, поддавшись моде,
по острию –
уже два года, как свободен,
и год не пью.

Не пью ни водки, ни мартини.
ни коньяка,
и не дышу мирской пустыней
материка.

А создаю из снов и тайн
архипелаг,
который весь необитаем,
как саркофаг,

или монашеская келья,
где есть ответ
на злой вопрос: "В конце тоннеля
забрезжит свет?"

Или давно уже тоннели
пошли на слом,
и тем закончились дуэли
бобра с ослом?

Но, если в жизни человечьей
творит добро,
тогда зачем же, на предплечье,
горит тавро?

А если бобр, как павший воин,
улёгся в гроб,
то почему я не доволен,
я – мизантроп?

Возможно, в тайном саркофаге –
смердящий труп.
Тогда, в пробежках по бумаге,
я просто глуп.

Глуп и смешон в своих потугах
строчить пером,
забыв о водке и подругах,
уснув с бобром.