Бред

Мой путь -- неторная дорога:
завалы, балки, тупики.
И нет давно вестей от Бога,
да и от друга -- ни строки.

"Полковнику никто не пишет"
ни правды, ни лукавой лжи.
"Так громко дождь стучит по крыше" --
осенний дождик-ностальжи.

Косой, промозглый -- рвёт и мечет
и вместе с ветром, в две руки,
с луной играют в "чёт и нечет",
как в старой книге казаки.

И, как и те, глядят на город
убийственно. Не в первый раз,
ко мне пробрался в лютый холод,
с далёкой Хортицы, Тарас...

...А в пелене хмельного бреда,
в объятиях его сетей,
нет даже дружеского следа,
да и от Бога нет вестей.