Мне снилось, что я уже умер...

Мне снилось, что я уже умер,
обряжен, как должно, обмыт.
И только клеенчатый "нумер"
торжественный портит мой вид.
Пиджак, галстук черный в полоску,
топорщатся стрелки у брюк,
и капли церковного воска
в запястьях скрещенных рук.
Теперь мне не надо, как прежде,
проснувшись, без четверти пять,
обыскивать свой холодильник,
яичницу вилкой терзать.
Не нужно дорогой пустынной,
зевая, к вокзалу брести...
Но только, что ждать мне от Бога,
достоин ли я, чтоб "спастись"?
Нужны ли там грамоты, справки,
как принято это в "Миру".
Жене б их пришпилить булавкой,
а так, с чем явлюсь я к Петру?
Нет, я без креста, но с медалькой,
Петру покажусь смешон.
И мне не сидеть с балалайкой
иль арфой меж ангельских жен.
Да нужно ль мне это безделье
в их райском, но скучном саду?
Скорей, как работник котельной,
я буду нужнее в аду.
Компания там даже лучше.
И жар мне привычен, знаком.
Туда и сам Петр, старый ключник,
заходит погреться тайком.
...Как славно, что я уже умер,
и жизнь мне уже не грозит!
Но слышу - будильника зуммер
над ухом опять дребезжит.