В субботу

Разве может быть такое, чтобы люди, которым нужно встретиться... не встретились? Нет, конечно, не может. Они обязательно должны встретиться. Ни зачем, ни почему, ни для чего-то.... Просто это не может не произойти. Говорят же, что даже параллельные прямые пересекаются... в бесконечности.

Вот так и линии судеб, как будто паралллельные, вдруг пересекаются... На улице, в автобусе, в театре, у памятника... Пушкину. Наверняка, в каждом городе есть памятник Пушкину. И вот, случайно, пробегая мимо, вдруг... Или не случайно... Стоя у того самого памятника, терзаться, метаться, смущаться... Перекладывать из руки в руку букет, поправлять воротничок, проверять не развязался ли шнурок на ботинке... Или... Теребить ремешок сумочки, накручивать на пальцы кончик шёлкового шарфика, без конца доставать зеркальце... Нет, не потому, что вдруг размазалась тушь... Нет... Время ожидания. Ну, сколько его там - не считая тех недель, месяцев, лет... - минуты, секунды, но как они неторопливы. А внутри... Изнутри уже всё убежало и попробуй останови, потому что вот оно... мгновение.

И... Глаза... Слова... Набережная... (Наверное, в каждом, или почти в каждом городе есть набережная)... Кофе с эклерами. Или с коньяком... Почему нет? После холодного ветра с набережной. А потом... Потом не важно. Потом совсем другая история. Важно, что люди, которым нужно было встретиться... Встретились.

Так и мы с тобой... Обязательно встретимся. У памятника Пушкину. В субботу... Какой-нибудь осенью.