Художник

Просто поразительно: спокойный, будничный тон, неспешное повествование, а какая чёткая и яркая картина получилась - вот оно, чудо настоящей поэзии. Браво.

Ух ты, молодец какая, Леночка! Супер!

валя верба,

Всё в куче - и наука, и доклады,
И дворник, кашляя, работает рутинно.
Чуть-чуть поэзии, осенняя картина,
А Фима говорит - поллитра надо!
Трофимов добавляет матерка,
И это тоже, может быть, уместно:
У дворника ж работа нелегка...
Поэт опишет всё, как видит, честно!

snovao,


Художник я ненастоящий,
Корявлю часто - вкривь и вкось.
Как разозлюсь - все кисти - в ящик!
Но снова гложет, словно кость,
Меня настойчивая муза:
Вставай и в руку кисть бери!
Пегас брыкается, разнуздан,
Так укроти, на раз-два-три!
Как за соломинку, за строчку
Хватаюсь и пишу опять.
Когда же я "дойду до точки",
Кому молиться, кабы знать...


Спасибо, девочки, за добрые слова! Ефиму - отдельно, за пародию (дружескую). Блеск!

Стихотворение на конкурсе заняло 2-е место - слабые места в нём есть, однозначно. Но оно совсем сырое, просто, по времени были ограничения, да и лени во мне много...
Всего было 94 участника...

А мне, Лен, думается, что ты - настоящий художник Ведь мало суметь увидеть, надо ещё суметь запечатлеть... Полотно получилось зримым

Ефим Мороз, Ефим, этот шедевр нужно отдельной публикацией в Пародии, классно получилось!

Первые две строки... Как будто из... научного доклада)))
Дальше... Поэзия!
А ещё дальше вспомнилась песня Сергея Трофимова...

"И дворник, маленький таджик,
С лопатой по двору кружит
На языке Хайяма
Матеря январь."

))))))))))))))))))))))))))))))))))))

Ефим Мороз,

Смешная пародия, Ефим! Спасиб!

Просто, Фима.

Октябрь опять совсем рамсы попутал,
Листву в стекло, вморозив поутру.
А солнца диск сквозь облака так утл,
Что если я не выпью, то помру.
Вздыхая, осень на плакучих спицах,
Вновь, вяжет шаль изнаночной петлёй,
Кусает ветер: ноги, руки , лица.
И клеит листья к старой мостовой.
А город смотрит окнами на парки,
где гастарбайтер шустрый мужичек,
метлой черкает, смахивая марки
Листвы опавшей в мусорный бачок.
Он растерзал осеннюю палитру.
Здесь вкривь наляпал, дальше просто вкось.
Затем достал початую поллитру -
В душе художник,
В жизни не сбылось...

Ефим Мороз, Спасибо. Вы правы, Ефим Мороз, как-то так я и хотела сначала записать.) Я пока подумаю.))


dandelion wine, Благодарю, Мариночка.)

Немножко разбивка неверная.
Наверное надо так:

Октябрь манипулирует погодой,
всё глубже погружая солнца диск
в пучину облаков густые своды,
которых улеглись в сплошную мглу.
Вздыхая осень на плакучих спицах
Вновь вяжет шаль,изнаночной петлёй,
Кусает ветер: ноги, руки , лица.
И клеит листья к старой мостовой.
А город смотрит окнами на парк,
где гастарбайтер-дворник, шустрый малый,
метлой черкает, кашляя в кулак.
Он пишет иероглиф, очень сложный,
осенний труд терзая вкривь и вкось.
Но, очевидно, он в душе - художник!
Метла - не кисть...
а жаль, что не сбылось.

Красиво!